Jolly Roger_02_03

acconti
racconti
Verso sera tutti volevano andare a dormire ma
quel rumore non cessava. Copriva persino il
rombo dei motori, perciò nessuno riuscì a prendere
sonno.
Andò avanti così per tre giorni e al terzo giorno
gli abitanti erano talmente arrabbiati e non sopportavano
più quello che era uno strazio per le
loro orecchie.
Ma a quel punto, così come era arrivata, quella
folla festosa e colorata se ne andò e sparì.
Tutti si rilassarono e andarono finalmente a dormire
sereni. O almeno, così pensavano.
Quando infatti ricominciarono a rombare i motori,
le loro orecchie, anziché goderne, rimasero
turbate. Allora qualcuno, senza troppo riflettere,
iniziò ad agitare e sbattere ogni oggetto che si
trovava davanti, pentole e coperchi, scope e secchi
della spazzatura, qualcuno faceva tintinnare
i bracciali e collane, altri tamburellavano le dita
sul legno del tavolo.
Ma la sorpresa più grande, fu che a un certo punto,
forse per un innato e sconosciuto bisogno ancestrale,
o per qualche ricordo lontano, una voce
si levò in mezzo al frastuono pronunciando parole
in quella che risuonò come una canzone
Nel paese dei rumori
la musica era stata dimenticata
nel paese dei rumori
la musica è tornata
La bimba lo sente.
«Papà, che succede?»
«Resta dove sei? Non ti muovere.»
Marco si asciuga le mani, alle coperte.
«È fuori in giardino!»
L’improvvisa voce di Luna, lo fa sussultare.
D’istinto guarda fuori dalla finestra e vede, giù
in basso, la sorellina attraversarne tutta la lunghezza,
con indosso solo il pigiama.
Si precipita giù dalle scale: «Luna, chiuditi a
chiave in camera. Non aprire a nessuno!»
L’uomo fa due giri del giardino attorno alla casa,
illuminato dalla sola luce della luna, ma la bambina
sembra essersi, ancora una volta, volatilizzata.
Deve tornare dentro, prendere lo smartphone
dalla borsa e chiamare la polizia.
È di nuovo nell’ingresso quando la martellata lo
colpisce: proprio al centro della nuca, mentre è
chinato a cercare il telefonino. La penna affilata
si conficca nel cervelletto al primo colpo, come
una forchetta nella sfoglia croccante.
Il suo corpo è squassato da una manciata di violente
convulsioni, che imbrattano di sangue le
pareti dell’ingresso, poi resta a terra immobile.
«Posso uscire, adesso?»
Luna apre la porta dello sgabuzzino.
«Certo, Lisa, ma non ti far vedere, papà ti sta ancora
cercando in giardino. Lo scherzo è andato
alla grande. Vai in cucina, ci meritiamo proprio
una tazza di latte con i biscotti.»
La piccola volta le spalle alla maggiore che, sorridendo
sotto gli occhi di vetro, solleva ancora
una volta il martello.
«Papà, corri!»
Marco, dopo una serata di calcetto, pizza e birra
con gli amici, viene accolto da quell’urlo, al proprio
rientro a casa.
È la voce della maggiore, Luna, che lo chiama
dal piano di sopra.
Il grido suona carico di terrore, quasi soffocato.
L’uomo scatta, col soprabito ancora indosso, abbandonando
la borsa sul pavimento dell’ingresso.
Gli scalini gli scorrono dinanzi agli occhi nella
penombra, come in un film a doppia velocità.
«Che succede, tesoro? Papà è qui. Non aver paura.»
Quando la porta della camera viene spalancata,
la piccola è seduta nel proprio letto, al buio.
Il click dell’interruttore suona a vuoto sotto la
sua mano.
«Non c’è corrente, papà. Ho paura. L’hanno presa.»
Lo stomaco dell’uomo si contorce e le gambe
quasi cedono, quando vede l’altro lettino sfatto
Casa dolce casa
di Wladimiro Borchi
e vuoto.
«Chi hanno preso? Chi è stato?» riesce solo a gridare,
mentre il cuore accelera di quattro volte.
«Lisa, papà! L’ha presa l’uomo nero.»
L’unica cosa che gli viene in mente è di lasciare
la moglie con Luna e precipitarsi fuori a cercarla.
«Amore, non ti muovere, aspetta solo un minuto!»
Nel buio percorre il corridoio al contrario, fino
alla sua camera.
«Patrizia, svegliati, non c’è corrente, Lisa è sparita.»
grida alla donna immobile nel letto.
Si avvicina per scuoterla, dopo aver maledetto il
suo sonno pesante.
Gli basta toccarla e la testa si piega oltre cuscino,
rilasciando a terra qualcosa di viscido che sciaborda
tra i suo piedi con un tonfo umido.
«Patrizia! Patrizia!» il suo urlo manda in mille
pezzi il silenzio, quando la mano si posa sul foro,
largo come un pugno, al centro della fronte della
moglie.
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ROMANTICO,
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