Baixe o PDF do Livro! - Mensagens com Amor

parte, já fizera testamento, não sabendo se voltaria para casa, visto que a existência
dependia agora de uma bala fortuita. Gostei de ouvi-lo. Era o contraste judicioso e
melancólico do primeiro. Quando ele se despediu, perguntei a um terceiro: "Quem é
este senhor" — "É um tabelião", respondeu-me.
Assim vai o mundo. Nem sempre o cidadão mata o homem. E Bruto, o
cidadão, também é homem, diz um verso de Garret. Deixem-me acrescentar, em
prosa, que o homem é muitas vezes mulher, por esse vício de curiosidade que
herdou da nossa mãe Eva, — outra ilustre banalidade. É a segunda que digo hoje.
Rigorosamente, devia parar aqui; mas então não falaria das emissões particulares
que estão aparecendo em Joinville, Catuguases e Campos. A Gazeta anteontem,
transcreveu três notas campistas, e indignou-se. Prova que é mais moça que eu. Há
muitos anos, 1868 ou 1869, lembro-me bem ter visto em Petrópolis bilhetes de
emissões particulares, não impressos, mas ingenuamente manuscritos. Não traziam
filetes nem emblemas; não se davam ao escrúpulo dos números de série. Vale tanto,
ou vale isto, mais nada. Não posso afirmar com segurança se ainda se conhecia a
origem de alguns; mas creio que sim.
Esta questão prende com uma teoria, que reputo verdadeira, a saber, que o
direito de emitir é individual. Cada homem pode pôr em circulação o número de
bilhetes que lhe parecer. Serão aceitos até onde for a confiança. O crédito
responderá pelo valor. Nesta hipótese, melhor é o manuscrito que o impresso;
porque o impresso é de todos, e o manuscrito é meu. Entendam-me bem. Não
admiro a cláusula forçada da troca do bilhete por outro, prata ou papel do Estado;
seria rebaixar a uma permuta de cousas tangíveis uma operação que deve repousar
pura e simplesmente no crédito, "essa alavanca do progresso e da civilização", para
falar como o meu criado. Isto posto, a sociedade terá achado o eixo que perdeu
desde a morte do feudalismo. A fome morrerá de fome. Ninguém pedirá, todos
darão.
Não me acordeis, se é sonho. Mas não é sonho. Vejo mais que todos vós que
vos supondes acordados. Se descreis disto, chegareis a descrer do espiritismo,
perdereis a própria razão. Que radioso paraíso! Nesse dia, o tempo será aquele
mesmo relógio que o poeta americano pôs na escada dos seus versos; mas a
pêndula não baterá mais que amor, paz e abundância, com esta pequena alteração
do estribilho:
Ever — forever!
Forever — ever!
[128]
[119 novembro]
Um dia destes, lendo nos diários alguns atestados sobre as excelência s do
xarope Cambará, fiz lima observação tão justa que não quero furtá-la aos
contemporâneos, e porventura aos pósteros. Verdadeiramente, a minha observação
é um problema, e, como o de Hamlet, trata da vida e da morte. Quando a gente não
pode imitar os grandes homens, imite no menos as grandes ficções.
E por que não hei de eu imitar os grandes homens Conta-se que Xerxes,
contemplando um dia o seu imenso exército, chorou com a idéia de que, ao cabo de
um século, toda aquela gente estaria morta. Também eu contemplo, e choro, por
efeito de igual idéia; o exército é que é outro. Não são os homens que me levam à
melancolia persa, mas os remédios que os curam. Mirando os remédios vivos e
eficazes, faço esta pergunta a mim mesmo: Por que é que os remédios morrem
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