Baixe o PDF do Livro! - Mensagens com Amor

sucessivas, por modo que, ao cabo de um século, já a droga que a curou não cura;
é preciso outra. Não me digam que, se isto é assim, a observação basta para dar a
sucessão dos remédios. Em primeiro lugar, não é a observação que produz todas as
modificações terapêuticas; muitas destas são de pura sugestão. Em segundo lugar,
a observação, em substância, não é mais que uma sugestão refletida da natureza.
Prova desta solução é o fato curiosíssimo de que grande parte dos remédios
citados e não citados, existentes há quarenta e cinqüenta anos, curavam
particularmente a erisipela. Variavam as outras moléstias, mas a erisipela estava
inclusa na lista de cada um deles. Naturalmente, era moléstia vulgar; daí a
florescência dos medicamentos apropriados à cura. O povo, graças à ilusão da
Providência, costuma dizer que Deus dá o frio conforme a roupa; o caso da erisipela
mostra que a roupa vem conforme o frio.
Não importa que daqui a algumas dezenas de anos, um século ou ainda mais,
certos medicamentos de hoje estejam mortos. Verificar-se-á que a modificação do
mal trouxe a modificação da cura. Tanto melhor para os homens. O mal irá
recuando. Essa marcha gradativa terá um termo, remotíssimo, é verdade, mas certo.
Assim, chegará o dia em que, por falta de doenças, acabarão os remédios, e o
homem, com a saúde moral, terá alcançado a saúde física, perene e indestrutível,
como aquela.
Indestrutível Tudo se pode esperar da indústria humana, a braços com o
eterno aborrecimento. A monotonia da saúde pode inspirar a busca de uma ou outra
macacoa leve. O homem receitará tonturas ao homem. Haverá fábrica de resfriados.
Vender-se-ão calos artificiais, quase tão dolorosos como os verdadeiros. Alguns
dirão que mais.
1894
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[1 fevereiro]
Sombre quatre-vingt-treize! É o caso de dizer, com o poeta, agora que ele se
despede de nós, este ano em que perfaz um século o a terrível da Revolução. Mas a
crônica não gosta de lembranças tristes por mais heróicas que também sejam; não
vai para epopéias, nem tragédias. Cousas doces, leves, sem sangue nem lágrimas.
No banquete da vida, para falar como outro poeta ... Já agora falo por poetas;
está provado que, apesar de fantásticos e sonhador são ainda os mais hábeis
contadores de história e inventores de imagens. A vida, por exemplo, comparada a
um banquete é idéia felicíssima. Cada um de nós tem ali o seu lugar; uns retiram-se
logo depois da sopa, outros do coup du milieu, não raros vão até à sobremesa. Tem
havido casos em que o conviva se deixa estar comi bebido, e sentado. É o que os
noticiários chamam macróbio, quando a pessoa é mulher, por uma dessas
liberdades que toda gente usa com a língua, macróbia.
Felizes esses! Não que o banquete seja sempre uma delícia. sopas
execráveis, peixes podres e não poucas vezes esturro. Mas, u vez que a gente se
deixou vir para a mesa, melhor é ir farto dela para não levar saudades. Não se sente
a marcha; vai-se pelos pés dos outros. Houve desses retardatários, Moltke esteve
prestes a sê-lo, Gladstone creio que acaba por aí, como os nossos Saldanha Manho
e Tamandaré. Deus os fade a todos!
Imaginemos um homem que haja nascido com o século e mor com ele. Vítor
Hugo já o achou com dous anos (ce siècle avait de ans) e pode ser que contasse
viver até o fim; não passou da casa d oitenta. Mas Heine, que veio ao mundo no
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