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dort mit ihr.‹ – ›Das ist wirklich sehr vernünftig‹,
sagt er. ›Und du, Linda, ruf mich an, falls du Sony
anzeigen willst. Uns liegen die Aufnahmen von
den Sicherheitskameras an der Strandpromenade
und im Wachgebäude vor, falls du sie brauchen
solltest. Außerdem habe ich mir die Dienstnummer
von diesem Typen notiert.‹ Als meine Mutter
mich erschrocken ansieht, strecke ich ihr meine
wunden, blutunterlaufenen Handgelenke hin. ›Die
haben mit einer Gaspistole auf mich geschossen,
bevor sie mich in den Wagen geworfen haben.‹ –
›Bist du etwa weggelaufen? Man sollte niemals vor
Polizisten davonlaufen, Linda, das müsstest du
doch wissen …‹ – ›Ich bin nicht weggelaufen. Ich
hab die Hände gehoben, aber sie haben mich
trotzdem mit Reizgas beschossen, gefesselt und in
den Wagen geworfen.‹ – ›Das kann nicht sein, Linda.
Du musst doch irgendetwas gemacht haben …‹
Wenn ich als Jugendliche irgendwelchen Ärger
hatte, war meine Mutter nämlich stets davon
überzeugt, dass ich ihn mir selbst eingehandelt
hatte. Sie war die Einzige, die es nicht kümmerte,
wie niedlich ich war. ›Nein, Mama. Ich hab die
Hände gehoben und mich ergeben, aber sie haben
mich trotzdem beschossen. Es war ihnen egal. Auf
dem Film ist das bestimmt zu sehen. Ich besorg
mir die Aufnahmen von Wachtmeister Lorenzi,
wenn ich Klage einreiche.‹ – ›Das wirst du schön
bleiben lassen. Du hast einen Wagen gestohlen, du
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