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Geweckt von der inneren Uhr, den Endorphinen
und der Harnblase, wälzte Art sich in den
finsteren Morgenstunden aus dem Bett. Im vertrauten
Zwielicht seiner schäbigen kleinen Wohnung
wankte er zur Toilette, erledigte sein
Geschäft, wunderte sich über die Druckempfindlichkeit
seines Gemächts, fummelte mit dem
Toilettenabzug herum – Briten und Wasserinstallationen
standen miteinander auf Kriegsfuß – und
stolperte zum Bett zurück. Der Bildschirm des
auf dem Nachttisch schlummernden Komset
tauchte das Zimmer in das Licht von Flüssigkristall.
Als er aufgestanden war, hatte er die
Decke von Linda heruntergezogen, und da lag sie
nun, sanft atmend und völlig ausgelaugt von
ihren gemeinsamen Leibesübungen. Es war stürmisch
und überwältigend gewesen, die Laken
starrten von eingetrockneten Körperflüssigkeiten.
Er kniete sich aufs Bett, zupfte am Bettzeug
herum und versuchte die Decken gerecht – und
weil er ein Gentleman war, sogar ein wenig zu Lindas
Gunsten – zu verteilen. Danach beugte er sich
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