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Boston, als mich die Jungs in den weißen Kitteln
abholten.
Gelassen und zu allem entschlossen tauchten
sie oben im Novotel auf und öffneten das elektronische
Schloss meines Zimmers mit jener Notüberbrückung,
die den Abgesandten von Klapsmühlen
bei akuten Krisen Vorrang einräumt. Es
waren vier drahtige, fixe Kerle, mit denen nicht zu
spaßen war. Sicher hatten sie schon ihre Erfahrungen
mit äußerlich ruhigen Psychopathen gemacht,
die unerwartet durchgedreht waren. Dass
ich auf dem Balkon gerade ganz unschuldig eine
Zigarette rauchte – was ich nur selten tat – und
von der Dusche noch klitschnass war, beeindruckte
sie nicht sonderlich. Sie klappten ihre Visiere
herunter, stürmten auf den Balkon und umzingelten
mich.
So als hätte er es mit einem Straftäter zu tun,
belehrte mich einer von ihnen über meine Rechte
und schloss mit den Worten »verstehen Sie«, was
nicht unbedingt als Frage gemeint war, aber ich
antwortete trotzdem. »Nein! Nein, ich verstehe
das keineswegs! Wer, zum Teufel, sind Sie und was
treiben Sie in meinem Hotelzimmer, verdammt
noch mal?«
Doch im Inneren verstand ich sehr wohl. Ich
hatte in meinem Leben schon so oft mit Halluzinationen
als Folge von Schlafmangel herumkämpfen
müssen, dass ich mir einen solchen Moment
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