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mer. Er hatte einen stark ausgeprägten osteuropäischen
Akzent und erklärte mir in abgehacktem
Englisch die Hausordnung, während ich mich um
Konzentration bemühte und versuchte, nicht an
die glupschäugigen Patienten zu denken, die ich
unterwegs gesehen hatte. Es gelang mir so weit,
dass ich den Zusammenhang zwischen meiner
Fußmanschette, dem Türrahmen und den Aufzügen
begriff. Gleich darauf griff der Krankenpfleger
in seine Kitteltasche und holte eine Injektionspistole
hervor. »Zum Einschlafen«, sagte er.
Jetzt konnte ich nicht mehr anders, als der Panik,
die ich seit meiner Einlieferung unterdrückt
hatte, Luft zu machen. »Warten Sie! Was ist mit
meinen Sachen? Ich hatte eine Tasche dabei.«
»Du morgen früh Arzt fragen.« Er machte sich
an der Pistole zu schaffen, setzte eine Nadel- und
Wirkstoff-Kartusche ein und entfernte mit einem
Daumenschalter die sterile Verpackung. »Jetzt
aber erst schlafen.« Er kam auf mich zu.
Ich hatte mir eingeredet, dieser Zwangsaufenthalt
sei vielleicht eine Möglichkeit, mich endlich
mal auszuruhen, zu entspannen und innerlich zu
sammeln. Sicher würde ich die Sache mit den Ärzten
klären können und bald wieder draußen sein.
Ich hatte so viele Argumente auf meiner Seite,
dass sie mich zweifellos ziehen lassen würden.
Aber hier kam diese Comic-Figur, die mich an Boris
Badenov erinnerte, mit der magischen Spritze,
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