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manchmal Futter spendet, drückt sie so lange auf
dem Hebel herum, bis sie das Bewusstsein verliert.«
»He, guter Vortrag.«
»Und?«
»Und es ist wirklich cool.« Fedes Blick verlor
sich kurz in der Ferne. »Funk plus Vorspultaste.
Das ist wirklich stark. Enorm. Super!« Er schnappte
sich den Axtkopf aus dem Kästchen auf Arts
Schreibtisch und vollführte unter lautem Geschrei
einen kleinen Kriegstanz. Art verfolgte den Tanz
von seinem ergonomischen Stuhl aus und
schwenkte hin und her, während die Puffer an der
Unterseite bei dem Versuch, seine diversen Knochen
und Muskeln fest abzustützen, wie Vögelchen
zwitscherten.
Da Arts Arbeitszimmer eher einem Modell im
Dreifünftel-Maßstab als einem richtigen Büro
glich, ein typisches Beispiel des in London bevorzugten
Liliputaner-Stils, war der Tanz nicht ganz
so eindrucksvoll, wie ihn Fede in einem Zimmer
mit größeren Entfaltungsmöglichkeiten vielleicht
hinbekommen hätte. »Der Plan gefällt dir also«,
sagte Art, als Fede die Luft ausgegangen war.
»Gefällt mir, gefällt mir, gefällt mir!«
»Wunderbar.«
»Wunderbar.«
»Also …«
»Ja?«
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