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letzten Moment zu fassen, und als Dank für meinen<br />

Einsatz quetscht mir der Türpfosten die Finger.<br />

Gegen den Widerstand des pneumatischen<br />

Schließmechanismus ziehe ich sie wieder auf.<br />

Indem ich meine Fußkante als Bulldozer benutze,<br />

scharre ich einen Haufen Kieselsteine zusammen,<br />

der zunächst bis zur Unterkante der Tür<br />

reicht, später doppelt so hoch wie die Schwelle ist.<br />

Ich finde meinen Arbeitsrhythmus und mache<br />

den Steinhaufen immer höher und breiter, bis ich<br />

die Tür nicht mehr schließen kann, wie fest ich<br />

auch dagegen drücke. Komme was wolle, jedenfalls<br />

möchte ich auf keinen Fall auf diesem gottverdammten<br />

Dach festsitzen.<br />

Es hat sich allerlei Müll unter die Kieselsteine<br />

gemischt: Zigarettenkippen, abgebrannte Streichhölzer,<br />

eine Kondomverpackung und ein hellgelber<br />

Bleistift der Firma Eberhard. Dessen Spitze ist<br />

so scharf wie ein Speer und das Radiergummi so<br />

rosig und elastisch wie eine Brustwarze.<br />

Ich hebe den Stift auf, drehe ihn zwischen Daumen<br />

und Zeigefinger hin und her und trommle<br />

einen nervösen Rhythmus auf die Dachkante,<br />

während ich meine Füße über dem bodenlosen<br />

Abgrund baumeln lasse. So sitze ich da, bis die<br />

Sonne aufgegangen ist und ich ihre Wärme auf<br />

der Haut spüre.<br />

Als die Sonne hoch am Himmel steht und die<br />

ersten Autos auf den Parkplatz fahren, erwachen<br />

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