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tenblättern auseinander und enthüllte seinen Inhalt:
ein mit Leder überzogenes Kästchen, das mit
einem einfachen Messingriegel verschlossen war.
Art löste den Riegel und spähte in das Kästchen:
In einem maßgeschneiderten Schaumstoffpolster
lag ein grauer Stein.
»Es ist ein Axtkopf«, erklärte Fede. »200.000 Jahre
alt.«
Art hob ihn vorsichtig aus dem Kästchen, drehte
ihn und bewunderte die sauberen Spuren, die
vom Behauen und Bearbeiten des Steins zeugten.
Er hatte ein gewisses Gewicht und wirkte überaus
schlicht. Eine Verdünnung im Stein wies auf die
Stelle hin, an der früher vermutlich ein Schaft
festgezurrt worden war. Art fuhr mit den Fingerspitzen
über die glatten Schlagspuren und über
die abgeflachte Seite, an der man den Stein in
mühsamer Arbeit zu einer Schneide behauen hatte.
Einfach perfekt.
Jetzt, da er das Ding in der Hand hielt, war es
unübersehbar eine Axt. Man konnte es für nichts
anderes halten. Es benötigte keine Beschreibung.
Es erklärte sich selbst. Ich bin eine Axt. Schlage etwas
mit mir. Art fand nicht die geringste Kleinigkeit, die
man an diesem Werkzeug noch hätte verbessern
können.
»Fede, das ist unglaublich …«
»Ich hab mir gedacht, wir sollten das Kriegsbeil
begraben, findest du nicht?«
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