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gen. Mein Gott, wäre doch bloß ein anderer
Mensch hier. Dann könnte ich mit ihm über die
Definition geistiger Gesundheit streiten, über die
moralische Rechtfertigung von Zwangseinweisungen,
über das Essen. Mein Kopf ist voller Streitlust,
die ich nicht abreagieren kann, und sehr bald werde
ich laute Selbstgespräche führen und mit der
Luft streiten – genau wie die Schizos auf der Station,
die Tag und Nacht grummeln, kreischen und
nach ihrer Mama rufen.
Warum habe ich London nicht verlassen, als
ich es noch konnte? Warum bin ich nicht heimgekehrt,
bei Oma eingezogen und habe mir einen
anständigen Job gesucht? Warum habe ich die
ganze Geheimnistuerei und Provokation nicht einfach
links liegen lassen?
Ich war schlauer, als mir selbst gut getan hat.
Hab stets Gründe dafür gefunden, geile, futuristische
Sachen zu machen, anstatt einfach ein nettes,
prosaisches, an keinen Stamm gebundenes
Leben zu führen. Zu schlau dafür, mich irgendwo
niederzulassen, eine Stelle anzutreten, nach der
Arbeit vor der Glotze zu hocken, jedes Jahr zwei
Wochen im Ferienhaus zu verbringen und im Netz
nur zu surfen, um Kinoprogramme abzurufen.
Wenn man allzu schlau ist, bedeutet das, stets
ruhelos und niemals glücklich zu sein, denn ständig
sucht man ebenso zwanghaft wie ziellos nach
dem nächsten Kick.
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