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vorn und kotzte geräuschvoll und ausgiebig auf
den Boden, wobei sie die Knie abspreizte. Ich fuhr
zurück und versuchte mir meinen Ekel nicht anmerken
zu lassen. Gleich darauf eilte eine Krankenschwester
herbei und hielt einen Plastikeimer
unter den Strom von Kotze, der ihr immer noch
aus dem Mund schoss, während ihr flacher Brustkorb
von Beben erschüttert wurde.
»Hier, Sarah, hier hinein«, sagte die Schwester
leicht verärgert.
»Kann ich irgendwie helfen?«, fragte ich blöderweise.
Sie sah mich scharf an. »Art, stimmt’s? Warum
sind Sie nicht in der Gruppentherapie? Es ist schon
nach eins!«
»Gruppentherapie?«
»Die Gruppe sitzt dort drüben, in der Ecke.« Sie
deutete auf mehrere ausgesessene Sofas, die unter
einem der vergitterten Fenster standen. »Sie
sind spät dran. Die haben schon ohne Sie angefangen.«
Vier Personen hatten dort Platz genommen:
zwei Frauen, ein kleiner Junge und ein Arzt in Zivil,
den man an seinen Schuhen (er trug keine
Pantoffeln) und seiner Dienstmarke (dem obligatorischen
Namensschild am Trageband) erkennen
konnte.
Zwar empfand ich solchen Widerwillen gegen
diese »Gruppentherapie«, dass mein Herz heftig
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