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von der Stelle. Zu spät bemerke ich, dass ich auf
der Schürze stehe und mich selbst zusammen mit
dem Schornstein anzuheben versuche.
Also trete ich einen Schritt zurück, beuge mich
weit vor und versuche es noch einmal. Es ist
schwierig, aber ich mache Fortschritte, biege mich
wie ein Zollstock, drücke und hole die Kraft aus
den Beinen und Lendenwirbeln. Plötzlich spüre ich,
wie mein Kreuzbein knackt. Mir ist klar, dass ich
diese Aktion zutiefst bereuen werde, wenn ich mir
den Rücken vollends verrenke, aber wenn ich nicht
weiter(!) drücke(!), waren alle Mühen für die Katz.
Unversehens gibt der Schornstein nach; gleichzeitig
schwingt die Schürze hoch und trifft mich
am Knie, so dass ich ebenfalls nach vorn kippe
und mir das Kinn an der Kaminhaube aufschlage.
Einen Moment lang bleibe ich wie ein erschöpfter
Liebhaber auf dem Schornstein liegen, kann mich
nicht rühren und empfinde große Ehrfurcht vor
der eigenen Dummheit. Schließlich treibt mich
der Geruch von Blut wieder in die Senkrechte. Als
ich vorsichtig mein Kinn betaste, spüre ich den
ausgezackten Rand eines Schnittes, der von der
Kinnspitze über den Kieferknochen bis fast zum
Ohr reicht. Der Schnitt ist noch zu frisch, um zu
schmerzen, aber er blutet heftig, und mir ist klar,
dass er bald teuflisch brennen wird. Ich richte
mich auf, knie mich hin und brülle los. Als mein
Kinn noch weiter einreißt, brülle ich erst recht.
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