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Linda stritt sich nicht gerne – kämpfen:
ja; streiten: nein. Damit waren Probleme vorprogrammiert,
wie Art erkannte. Doch wenn man sich
verliebt, findet man für alles Mögliche vernünftige
Argumente oder Entschuldigungen.
Die Halbstarken, die Art und Linda nach einem
blutigen Abendessen aus verbotenem, asozialem
Tierfleisch auflauerten, waren jung, groß und
strotzten vor Testosteron. Sie trugen die Panzerkleidung
der Leute, die das Töten als Sport betreiben.
Die strategisch platzierten transparenten Platten
enthüllten steroidgestählte Muskeln, sichtbar
durch die gleichfalls transparenten Einsätze, die
die Haut über ihren Bauchmuskeln und den Quadrizeps
ersetzt hatten. Sie waren zu dritt, grinsten,
ließen ihre Muskeln spielen und drängten Art und
Linda in den winzigen, mit einem Rollladen gesicherten
Eingang einer Boots-Apotheke.
»’n Abend, Sir. ’n Abend, Miss«, sagte einer.
»He«, brummte Art und schaute dem Kerl über
die Schulter, um nach einer Überwachungskamera
oder einem Polizisten Ausschau zu halten.
Nichts war in Sicht.
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