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men, wogegen Art nichts einzuwenden hat, denn
er kommt einfach nicht mit dieser elenden englischen
Sanitäreinrichtung zurecht, der nicht
mehr als ein energiesparendes Iss-dein-Gemüseund-rette-den-Planeten-Rinnsal
von kochend heißem
Wasser zu entlocken ist.
Art hat sein Komset ausgeschaltet. Seine strapazierten
Nerven sind dem unaufhörlichen, fordernden
Summen und Piepsen einfach nicht
mehr gewachsen. Es ist ein unerhörter Schritt,
aber notwendig, sagt er sich, wenn man die außerordentlichen
Ereignisse in den letzten vierundzwanzig
Stunden bedenkt. Wenn es nach ihm
geht, kann sich Fede, dieses paranoide Arschloch,
gern zum Teufel scheren, und wenn er schon dabei
ist, kann er die Kunden in Jersey und die ganze
Bande von V/DT gleich mitnehmen.
Das Energiegetränk zeigt Wirkung: Arts Herz
rast, der Puls pocht in seiner Kehle und er hat
einen so unerträglichen Bewegungsdrang, dass er
in der Miniküche den Kaffeetisch umkippt und
sich im Wohnzimmer schließlich etwas Platz frei
schaufelt – kaum genug, um sich um die eigene
Achse zu drehen. Äußerst langsam führt er eine
Reihe von Tai-Chi-Übungen durch, so langsam,
dass fast keine Bewegungen zu erkennen sind.
Doch innerlich spürt er jedes Strecken und Beugen
der Muskeln, merkt, wie Anspannen, Lösen,
Schwingen und Gleiten ineinander übergehen.
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