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Drei Tage später begriff Art schließlich, dass
etwas Großes und Übles im Anzug war. Fede hatte
ihm mehrmals einen Besuch bei Perceptronics
ausgeredet, immer fadenscheinigere Argumente
vorgeschoben und ihn abgelenkt, indem er die Rezeption
des Hotels anrief und ihm Masseure aufs
Zimmer schickte. Selbstverständlich ohne Voranmeldung.
Sie störten Art, während er im eigenen
Saft schmorte. Innerlich kochte er vor Wut
darüber, dass er trotz der Rückenverletzung tausende
Klicks weit gereist war, nur um in einem
öden Hotel an einer öden Schnellstraße einzuchecken,
Däumchen zu drehen und darauf zu
warten, dass Fede – der mit seinem fetten Arsch
immer noch in London saß – den Schlamassel
endlich klärte. Er wollte sich endlich in den Büros
von Perceptronics in Acton sehen lassen und die
Typen dort auf die gemeinsame Besprechung mit
den I-90-Betreibern einstimmen, die in immer
weitere Ferne rückte.
»Meine Güte, Federico, wieso, zum Teufel, bin
ich überhaupt hier?«
»Ich weiß ja, Art, ich weiß.« Art wählte für seine
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