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an sie, wenn auch nur schwach. Er war kaum neun
Jahre alt, als sie starb.
»Natürlich – natürlich erinnerst du dich an deine
Mutter. Es ist furchtbar für eine Mutter, wenn
sie länger lebt als ihre Tochter.«
Seine Oma sagt das jedes Jahr. Art ist immer
noch nicht klar, wie er darauf reagieren soll. Wird
Zeit, etwas Neues auszuprobieren. »Jedenfalls bin
ich froh, dass du noch bei uns bist.«
Offenbar die falschen Worte, denn Oma
schluchzt jetzt. Art wendet den Blick von Linda ab
und mustert das wirre Kette- und Schuss-Muster
des ausgeblichenen alten Perserteppichs. »Ach,
Oma. Es tut mir wirklich leid.«
In Wirklichkeit hat Art zwar anfangs um seine
Mutter getrauert, doch in den späteren Jahren hat
er sie innerlich begraben. Seine Oma hat ihn liebevoll
großgezogen, er hat nichts vermisst. Und
wenn er an seine Mutter denkt, ist er eher traurig
darüber, dass er nicht um sie trauern kann, als
dass er den Verlust betrauert.
»Ich bin eine alte Frau, das weißt du ja. Du wirst
mich doch nicht vergessen, wenn ich sterbe, nicht
wahr, Art?«
Auch das ist eine rituelle Frage, die Art nie zur
Zufriedenheit seiner Großmutter beantworten
kann, so sehr er sich auch bemüht. »Das versteht
sich doch von selbst, Oma. Aber du bleibst uns
bestimmt noch lange erhalten!«
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