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ßen Rauschen von L.A.s Schnellstraßen-Dschungel
aufgewachsen war. Für Art war der Lärm dagegen
wie Musik. Er ließ sein Komset ausgeschaltet;
allerdings brachten ihn die Vibrationen der U-Bahn
unter seinen Füßen dazu, hundert Mal am Tag
nach dem Gerät zu greifen, weil er überzeugt war,
dessen Vibrationsalarm zu hören.
Mit einem Bummelzug fuhren sie nach Toronto,
ratterten durch verschlafene Städtchen im Hinterland
von New York, vorbei an Seen und sanft geschwungenen
Hügeln in voller Sommerpracht. Im
Aussichtswagen tranken Art und Linda Ingwerbier,
versetzt mit Rum aus der kleinen Flasche, die
Linda an einem Riemen stets mit sich herumschleppte
– was sie nur deshalb tat, damit sie ungezogen
unter ihr knappes Sommerkleid greifen
und körperwarmen Alkohol aus dem Flachmann
hervorzaubern konnte, dessen glänzende Seiten
durch den Schweiß ihrer Oberschenkel etwas
matt geworden waren.
An der Grenze trennte die Kanadische Zollund
Einwanderungsbehörde sie voneinander. Art
wurde gründlich durchsucht – ein Privileg, das er
als kanadischer Staatsbürger deshalb genoss, weil
er wie jeder seiner Landsleute unter dem Pauschalverdacht
stand, Güter aus dem Steuerparadies
USA ins Land zu schmuggeln. Linda musste
währenddessen in der kleinen Pullman-Kabine
warten, die der Zoll in Beschlag genommen hatte.
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