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»Am besten gleich zehn.« Art küsste sie auf die
Wange.
»Oh, zehn schaffe ich nicht, aber fünf sind ein
guter Kompromiss. Also machen wir fünf. Das
erste nennen wir Julie, wenn’s ein Mädchen wird,
oder Julius, wenn’s ein Junge ist.«
»Ich sehe schon: Wir werden gut miteinander
auskommen.« Oma führte die beiden zur Straße,
wo der Gepäckträger ihre Taschen in ein Taxi geladen
hatte.
Sie aßen bei Lindy’s an der Yonge Street zu
Abend, mitten im Rotlichtviertel. Das Steakhaus
existierte schon seit fast einem Jahrhundert, und
die mit verschlissenem rotem Vinyl überzogenen
Sitzbänke und die fetten, mit Meerrettich und
klassischer englischer HP-Sauce überhäuften Rippchen
waren noch genauso, wie Art sie in Erinnerung
hatte. Auf der Fahrt zum Restaurant waren
Art die Lichter der Stadt zwar bezaubernd, aber
sehr bescheiden vorgekommen; nach einer Woche
New York empfand er selbst die Werbetafeln über
den Pornoläden als überaus dezent. Nachdem er
ein Steak vom Umfang seines Schädels verspeist
hatte, versank er in die Trägheit, die so oft auf ein
üppiges Mahl folgt. Das Einzige, was er noch
herausbrachte, war ein zufriedenes Rülpsen.
Währenddessen plapperten Oma und Linda wie
alte Freundinnen, schmiedeten Pläne für die kommende
Woche und einigten sich auf einen Besuch
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