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als sechzig Kilo und sackte über seinem mageren
Brustkorb zusammen, wenn er redete und dabei
die Hände knetete. Sein Anzug sah so aus, als
gehörte er einem Obdachlosen am Bahnhof Piccadilly.
Die Klamotten waren zwar nicht gerade
dreckig und passten ihm einigermaßen, wirkten
aber irgendwie schäbig und so, als wären sie gar
nicht seine eigenen.
»Na ja, nicht besonders gut«, erwiderte ich. »Die
Ärzte haben heute Morgen meine Dosis heraufgesetzt,
deshalb bin ich ziemlich fix und fertig. Ich
kann mich nicht konzentrieren. Angeblich sollte
mich das Zeug während der Fahrt hierher ruhig
stellen. Mieser Trick, was?«
»Wie bitte?« Er scrollte gerade durch eine Datei
auf seinem Komset, vermutlich meine Akte.
»Nein, nein, das ist so üblich. Das hier ist kein Prozess,
sondern eine Anhörung. Wir stehen hier alle
auf derselben Seite.« Er suchte weiter. »Auf Ihrer
Seite.«
»Also gut, meine Großmutter ist angereist, um
für mich auszusagen.«
»Oh«, seufzte dieser Strippenzieher und schüttelte
den Kopf. »Das halte ich für keine sonderlich
gute Idee. Schließlich ist sie keine psychiatrische
Fachkraft, oder?«
»Nein, aber sie kennt mich schon ein Leben
lang. Sie weiß, dass ich weder für mich noch für
andere eine Gefahr darstelle.«
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