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entlang. Ich höre die Schritte von Turnschuhen,<br />

das Quietschen eines Rads. Ich habe gesehen, was<br />

man mit Herumtreibern macht: Man verpasst<br />

ihnen eine hübsche chemische Zwangjacke, einen<br />

Tablettencockt<strong>ai</strong>l, der die Hamster tagelang zum<br />

Schweigen bringen wird. Zeit, dass ich verschwinde.<br />

Über einer Tür am anderen Ende des Korridors<br />

leuchtet ein Schild mit der Aufschrift AUSGANG.<br />

Als ich keuchend darauf zu renne, merke ich, dass<br />

ein Keil unter der Tür steckt und irgendjemand die<br />

Alarmanlage mit einem Streifen Leukoplast außer<br />

Betrieb gesetzt hat. Durch diese Tür gelange ich<br />

zu einer Feuertreppe und entdecke dort einen behelfsmäßigen<br />

Aschenbecher aus Alufolie, der<br />

voller Kippen ist. Offenbar legt hier jemand vom<br />

Personal nächtliche Zigarettenpausen ein. Die<br />

strengen Rauchverbote im Staate Massachusetts<br />

sind die besten Freunde, die ein flüchtiger Irrer<br />

überhaupt haben kann.<br />

Die Treppe ist grau, nüchtern und zweckmäßig<br />

und nach drei watteweichen Wochen auf der Station<br />

erfrischend hart und kantig. Abwärts geht’s,<br />

denn unten liegt die Tür zur Freiheit. Ich muss nur<br />

irgendwo etwas zum Anziehen finden, dann setze<br />

ich mich nach Boston ab.<br />

Doch dann höre ich von unten etwas: das<br />

schnaubende, angestrengte Atmen irgendeines<br />

gottverdammten übergewichtigen Arztes mittle-<br />

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