Libro conmemorativo - Fundación Abbott

–¡Lo sabía, lo sabía! –gritaba como una loca–. Hace días que me pica todo.
Y siguió rascándose sin parar hasta que me llevó a rastras al cuarto de baño y
arruinó mi experimento con un producto antipiojos que, según decía, era infalible
y acabaría con mi premio Nobel de investigación con una sola aplicación.
De aquella masacre, solo pude salvar un piojo vivo. Algo es algo. Lo metí en la
caja transparente en cuanto mi madre salió del cuarto de baño. Como ya tenía
la aguja preparada, me pinché en un dedo y dejé caer la gota de sangre y unos
granitos de azúcar cerca del piojo.
Esperaba que se fuera corriendo a chuparla, pero no hizo nada. Allí se quedó
mi piojo, cabizbajo y moribundo. Me fui al cole con la caja escondida en la
mochila y en el recreo les conté mi experimento a todos.
–¡Necesito piojos vivos! –grité en el patio del colegio–. Es para enseñarles a comer
azúcar. ¿Alguien tiene piojos? ¡Dona tus piojos a la ciencia! –seguí gritando.
Nico, mi primer donante de piojos de sexto, se acercó.
–¿Todavía te quedan piojos? –le pregunté.
–Claro –me contestó–. Siempre tengo un piojo preparado para ti.
Y se rascó la cabeza con mucha fuerza sobre mi caja, pero solo cayó uno, pequeño
y con poca pinta de querer vivir.
–Gracias, pero necesito más –le dije.
Nico fue a hablar con otros niños de sexto y les contó que era imprescindible
que yo consiguiera muchos piojos fuertes y sanos para someterlos a un experimento
científico.
Todos quisieron colaborar. Los de sexto se lo dijeron a los de quinto, estos a
los de cuarto y estos a los de tercero, al final; todos los niños del cole pasaron
de uno en uno a rascarse la cabeza sobre mi caja.
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