Libro conmemorativo - Fundación Abbott

Eso decía la mujer que parecía Catalina. Claudio clavó la mirada en el techo
rogando a Dios por su vida y por su mente. Llegado a ese punto de desesperación,
incluso creyó ver dos rostros familiares que le miraban con peculiaridad.
Ya no le quedaba duda alguna, había traspasado los límites de la cordura.
Los soldados alzaron la voz, preguntaron por un nombre, o por un hombre.
Claudio no lo pudo saber con certeza. Puesto que las frases de esas dos mujeres
debatían bulliciosamente en su cabeza e ignorarlas era nadar contra marea.
“Tienes que asimilar que casi nunca nos escucha”
“Pero si no le hablamos no recordará”
Sus rostros se iban haciendo más claros, más nítidos en el destartalado tejado.
Claudio las observó tratando de evitar el infortunio que le acechaba a sus
escasos ocho años. En el impoluto silencio los soldados caminaban raudos,
arrastrando sus botas con fiereza. Claudio vio de reojo cómo los más descomedidos
cargaban sus armas ante la presencia de él y otros chiquillos.
Los rostros de las dueñas de las voces parecían más cercanos. Ya no las veía
en el tejado, las veía frente a él…; con él. Repentinamente, lo que le rodeaba
no parecía tan real. Entonces, Claudio sintió cómo la presencia del granero se
desvanecía, como si se sumergiera en una neblina poco precisa. El niño temió
que eso fuera una alucinación creada por el pánico. Sabía que si se desmayaba
delante de esos soldados era posible que se llevara de regalo un disparo.
“Ni aunque le hables, mi niña”
La voz rota de esa mujer, tan parecida a la de Catalina, suena abatida.
“Hace meses que no habla de otra cosa que no sea la guerra, guerra y más guerra”
Entonces la certeza, hasta entonces cubierta por un velo de dudas, se desvela,
dejando a su único espectador descorazonado. Ahí es cuando todo cobró sentido.
Y al hacerlo, Claudio se sintió ridículo, sumamente ridículo.
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