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SAMUEL MÁYNEZ CHAMPION
Según consta en actas, la primera
visión de la luz que tuvo el músico
Alejandro Meza León ocurrió en
Mexicali, Baja California, en un soleado
día de 1888, pero muy pocos años le
dejó el destino para admirar con sus propios
ojos el mar y la luminosidad de su terruño.
La música fungiría como guía amorosa
en el tránsito por los laberintos de su desventura.
Pianista y artífice diligente de los
sonidos, Meza León fue personaje principal
de una tragedia de dimensiones épicas que
es justo recordar en este año de 2010 que,
ilusoriamente, debería conmemorar su 40
aniversario luctuoso.
Mas no hay de qué sorprenderse, ¿para
qué habríamos de honrar en esta fiebre de
celebraciones la memoria de un hacedor de
música culta cuya obra reposa en mohoso silencio,
cuando no acabamos de entender cómo
festejar los logros de una Independencia
que nunca acabó de fraguarse y de una Revolución
que estremeció, sólo en apariencia,
la estratificación de la riqueza nacional ¿No
somos moradores de una entelequia patria
que bien podría insertarse en la metáfora de
sociedad que describió José Saramago en su
sobrecogedor Ensayo sobre la ceguera
Recordemos que a través de la brutal
alegoría de la convivencia que plasmó Saramago,
se nos invita a aceptar la responsabilidad
que implicaría vivir con los ojos abiertos
en un mundo en el que se sobrevive
haciéndose de la vista gorda ante las atrocidades
y aberraciones que lo pueblan; y lo
mismo podríamos decir con respecto a vivir
con los oídos abiertos dentro de una urdimbre
social tejida por sordos que sí oyen. Cómo
negar que cada vez se nos vuelve más
difícil conservar la salud auditiva, que es
también salud mental, frente a la violencia
acústica que se enseñorea en el entorno. Ya
no basta con suspender vigilias ni enloquecer
vacíos, la carroña acústica asfixia al aire
y destempla el hábitat dejando inermes a
quienes intentamos protestar.
Pero no es momento de incidir en la angustia
colectiva, sino de propiciar algún destello
de esperanza. ¿No han existido músicos
ciegos como el compatriota Meza León
que sí consiguieron trasmutar sus penumbras
exteriores en armoniosas celebraciones
de vida ¿Por qué no prestarle oído a sus
afanes para convertir nuestras propias tinieblas
en talismanes contra el desasosiego...
Le quedan pocos meses de vida y ahora
sí le resulta imposible enfocar los ojos
en el pentagrama. Siempre sufrió de debilidad
visual, pero su voluntad fue tan férrea
que traspuso obstáculos creando alteros
de composiciones. A pesar de los riesgos,
acepta someterse a las artes curativas de un
cirujano inglés que promete devolverles la
vista a sus víctimas. El bisturí de John Taylor
Miradas
interiores
extirpa las cataratas y la visión se tarda en
regresar, es más, no regresará nunca, salvo
en las horas de agonía cuando una ráfaga
de luz le atraviesa la conciencia. En su escritorio
queda trunco su Arte de la fuga en
cuyo frontispicio podemos leer una firma:
Johann Sebastian Bach.
En un carruaje pintado con miles de
ojos, el charlatán Taylor abandona el reino
de Sajonia por órdenes del rey, quien atestigua
sus felonías. Interrumpe su previsto
peregrinaje para regresar a su patria, donde
no duda encontrar más incautos. Incidentalmente,
otro músico sajón avecindado en
Londres atraviesa por una acelerada pérdida
de la visión. Se fija la fecha de la onerosa
cirugía poco después del estreno de su
oratorio Sansón, para el que toca a tientas
el clave. Muchos se conmueven con el aria
Total eclipse, no sun, no moon, all dark que
entona el héroe bíblico después de que le
arrancan los ojos, pues caen en la cuenta
de la dolorosa proyección que se opera
en escena. Para el músico no puede haber
mayor desgracia que quedarse ciego, y se
resiste a oír las voces de alarma con respecto
a los embustes del médico. Taylor se
yergue victorioso cobrando por su falta de
escrúpulos, y Gëorg Friedrich Händel sobrevive
el resto de su existencia en el eclipse
total preanunciado en su oratorio.
En su apellido, Marie Therese von Paradis
lleva consigo ecos del paraíso perdido
de la infancia, edad en que pierde la vista.
Eso no obsta para que descifre en su interior
los jeroglíficos de la notación musical y
domine el teclado. Sus dotes son evidentes,
tanto, que contemporáneos como Salieri,
Haydn y Mozart le escriben obras en las que
luzca su musicalidad. Marie Therese es apta
también componiendo; dispone para eso de
una tabla especial diseñada por un científico
amante de la música que intuye todo lo que
se perdería si la joven no pudiera consignar
su inspiración melódica. Gracias al artefacto,
se conservan las notas de óperas, cantatas
y obras de cámara del personaje con el
infortunio triple de su época: mujer, ciega y,
por si no fuera suficiente, compositora.
El sujeto encorvado que concluye la
partitura no imagina que le traerá fama universal.
Apeló a sus frágiles recuerdos de los
perfumados jardines de Aranjuez a donde su
madre lo llevaba de paseo en carriola para
inspirarse. De la nada, una inclemente difteria
le escaldó los ojos y de ahí en adelante
tuvo que reconstruir el entorno a través del
tacto y el oído. Además de su denodado
entrenamiento auditivo aprendió con maestría
el sistema Braile. Persisten los rasgueos
de la guitarra sacudiéndolo por dentro, pues
con ellos pudo rescatar esos años de infancia
en los que el negro era uno más de los
colores. Su nombre era Joaquín Rodrigo.
De sus recuerdos de infante no queda
mucho, acaso un rencor soterrado que no
logra materializarse y el olor a madera de
mezquite ardiendo. Ha optado por vivir en
el presente y trata de evadir las huellas del
pasado y las ensoñaciones del futuro. No
siempre lo consigue, pues su mente lo acecha
con imágenes de cómo podría haber
sido su vida si su madre no lo hubiera dejado
ciego mandándolo, posteriormente, a
estudiar a la capital. De cualquier manera,
acepta su desposeimiento y encara el paso
de los días con sus gafas oscuras como distintivo.
A veces reniega de haber nacido en
la ciudad más septentrional de México, en el
seno de un hogar ajado por las penurias.
En la Escuela Nacional para Ciegos lo
llaman respetuosamente profesor Meza,
pero el respeto de los demás no es el motor
de su existencia; aquello que enciende
su llama vital es la música. Sobre sus alas
ha compuesto piezas para piano, canciones,
obras de cámara y sinfónicas e himnos,
aunque debe valerse de amanuenses
para la escritura de sus pensamientos
musicales. Nadie inventó para él una tabla
para componer y tampoco le enseñaron a
plasmar sus melodías en el sistema Braile.
Es parte de una realidad nacional a la que
conjura con el alma enhiesta. En su composición
más reciente, un Adagio religioso, 1
intenta hacer las paces con un Dios ausente
o, por lo menos, distraído. ¿Cómo pudo
permitir que su madre confundiera los frascos
de desinfectante oftálmico y de yodo
para aplicarle con toda la inconsecuencia
de su amor materno las gotas que habrían
de condenarlo a la ceguera perpetua...
1 Se invita a la audición del mismo, a través de la audioteca
de proceso.com.mx. En ella se encuentra
otra obra de Meza León llamada Danzas gitanas.
1763 / 15 DE AGOSTO DE 2010 67