La sirena varada: Año 1, Número 3

un atraco en plena calle a las tres de la
inconsciencia; en mi defensa, diré tan
solo, que esto que escribo, conlleva una
apertura, un interminable dejarse penetrar
por todo lo fantástico del mundo
interior, ese que nos arrastra y nos sorprende,
ese que como un desconocido
sale por sorpresa de su caparazón, extiende
las alas y nos provoca. La poesía
ha de ser por si misma: la provocación
constante de un cosquilleo continuo,
cada palabra ha de suponer, si estamos
preparados, un salto al inconsciente
mortal, sin más colchón que la ignorancia,
tiene que ayudarnos a olvidar con
la lectura del poema, este mundo que
nos acoge y nos asusta, conseguir que
abandonemos un instante, este mundo
en que vivimos tantos y tantos desconocidos
sin retorno, este mundo que si
nos lo proponemos, somos capaces de
cambiar con cada recuerdo o cada gota
de futuro que nos refresca.
Como poeta, no sólo creo que todos
los poetas anteriores, son la causa de
nuestro silencio, sino que también,
los poetas actuales hemos de asumir
nuestras culpas y así considerarnos
hoy, como el único motivo, por el cual
se divorcia el lector de nosotros: por
cansinos, por no saber cosquillear el
alma y el espíritu de las cosas, ni ofrecer
al lector su mundo poético, por lo
patéticamente aburridos que somos,
porque al lector le da la gana, por los
cien mil motivos del diablo que nos inclina
y nos inclina hasta rozar la tierra.
- Sólo de la tierra bien abonada pueden
nacer las mejores figuras.-
Nosotros que como poetas distorsionados
falsamente de las cosas, ignorantes,
creemos saber cuál es el secreto
de su existencia. Nosotros que no
hemos podido crear un mundo mejor,
ni hemos sabido decir de cual venimos
tan arrogantes, hemos sido incapaces
de llamar su atención, y en lugar de
adaptarnos y buscar otra nueva apertura,
hemos seguido en el tiempo cultivando
nuestro hermetismo, hemos
seguido encerrados solos en nuestra
propia casa, en esa casa o en ese árbol,
lleno de hojas de polvo de ideas, de
miradas, de engaños, de onomásticas
inquietas y recalcitrantes, vacías de
toda esa sabiduría del pueblo, hemos
continuado nuestra aburrida diversión,
mirándonos, desde la campana al ombligo,
como única meta insatisfecha.
El lector es el que no entiende, nos
decimos, el lector es el que no sabe
cuánto pánico sensible contiene un
poema, el que no comprende cómo
puede el verso llegar al alma y santificar
así todas las cosas. La santificación
ahora, es chatear en la distancia de tú a
tú con el Dios que llevamos todos dentro,
es leer un poema y no tener que
pensar. Duele tanto pensar, me repito.
Cuando se forma parte de las cosas, no
es preciso pensarlas para tenerlas, se
es la misma cosa.
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