De profundis - Oscar Wilde

Puedes ahora —¿no es cierto?— comprender algo de lo que padezco? Un
diario, creo que la Pall Mall Gazette, al efectuar la reseña del ensayo general de
una de mis piezas, habla de ti como de la sombra que por doquiera me
acompañaba. La sombra que me acompaña a mí es el recuerdo de nuestra
amistad, es la sombra que no parece abandonarme nunca, que por la noche me
despierta, para referirme siempre la misma historia, cuya enfadosa, terrible
repetición, consigue aventar de mi lado el sueño hasta el alba, y cuando alborea
vuelve a empezar, me sigue al patio de la cárcel, y hace que hable conmigo
mismo, en tanto voy dando vueltas a grandes trancos.
Tengo por fuerza que recordar cada detalle del desfile de mis trágicos
instantes. No se ha borrado de este cerebro destinado al dolor o a la
desesperanza, nada de lo acaecido en el transcurso de aquellos lamentables
años. Me acuerdo de cada matiz ahogado de tu voz, de cada gesto y de cada
nervioso movimiento de tus manos, de cada una de tus palabras amargas, de tus
frases cargadas de ponzoña. Me acuerdo de la calle o del río a lo largo del cual
caminábamos; del muro o del bosque que nos circundaba; del punto de la esfera
en que se encontraban las agujas del reloj, y del rumbo del viento, y de la forma
y de la tonalidad de la luna.
Me consta que todo lo que te he dicho tiene su contestación: que me
quisiste; que durante esos dos años y medio, en los que tejían las Parcas, en una
única muestra roja, los dispares destinos de nuestra vida, tú, realmente, me
querías. Sí, lo sé; fue así. Haciendo caso omiso de tu comportamiento para
conmigo, siempre sentí que tú, en lo más profundo de tu corazón, realmente me
amabas. No obstante comprender yo perfectamente que mi situación en los
círculos artísticos, el interés que había desde un comienzo despertado mi
personalidad, mi fortuna, la abundancia en que vivía, las mil y unas cosas que
de una manera casi inverosímil contribuían a formar el encanto y la maravilla de
mi vida, eran, en conjunto e individualmente, elementos que te ataban a mí, y te
soldaban. Pero algo más había, algo que en ti era un extraño poder de atracción:
haberme amado con mucha más ternura que cualquier otro ser.
Pero también tuviste en tu existencia, como yo, una tragedia horrible,
aunque de una índole por completo contraria a la mía. ¿Deseas saber cuál fue?
Esta: que el odio, en ti, siempre fue más fuerte que el amor. Tan grande era tu
odio contra tu progenitor, que podía más que tu amor por mí; que rebasaba los
ordinarios límites y dejaba en la sombra al amor, sin que apenas ex istiese
ninguna lucha entre ellos. Sí, tu odio alcanzaba esas proporciones gigantescas.
No se te dio por pensar que no cabían al mismo tiempo, en una misma alma,
ambas pasiones. Que no pueden hacer vida en común en la bonita morada para
ellas construida. Se alimenta el amor de la imaginación, merced a la cual rebasa
nuestra razón a nuestra sabiduría, a nuestra bondad, a nuestro sentimiento, a
nuestra nobleza, a nuestra propia vida; la imaginación, merced a la cual
podemos abarcar la existencia en su conjunto; la imaginación, gracias a la cual
nos es dable comprender a los otros en sus relaciones reales e ideales. Sólo
puede nutrirse el amor con lo bello, y con lo que ha sido ideado en belleza. Todo,
en cambio, nutre al odio. Así es que, en esos años pretéritos, no bebiste una sola
copa de champaña, ni comido un solo manjar suculento que no haya servido
para nutrir y para cebar tu odio. Y por eso tú, con el objeto de satisfacer este
odio, has jugado lo mismo con mi vida como con mi peculio, tranquilamente, sin
miramientos de ninguna clase, sin que te preocuparan ni por un instante las
posibles consecuencias. Si perdías, la pérdida no te afectaba a ti, como suponías;