De profundis - Oscar Wilde

Bien; pero podía llevarles a sitios peores aún. El vulgo, esos para quienes la vida
es una especie de diestra especulación, fruto de un cálculo cuidadoso de
posibilidades, siempre saben adónde van, y derechamente van hacia su objeto.
Se proponen como fin ideal llegar a ser mayordomos de cofradía, y lo consiguen,
efectivamente, cualquiera que sea la situación en que hayan sido colocados. Y es
esto todo. Y aquél que aspira a ser algo exterior a sí mismo, diputado en el
Parlamento, opulento negociante, letrado eminente, magistrado o cualquier otra
cosa tan aburrida como las enunciadas, siempre ve sus esfuerzos coronados por
el éxito. Y es éste su castigo. Quien ansía una careta, no tiene más remedio que
usarla.
De muy distinta manera ocurren las cosas con las fuerzas dinámicas de la
vida, y con aquellos que las encarnan. Los que piensan tan sólo en el
desenvolvimiento de su propia personalidad, no saben nunca adónde les lleva la
senda que siguen. No pueden saberlo. Dicho en pocas palabras, es
indispensable, como lo pedía el oráculo griego, conocerse a sí mismo. Es éste el
paso inicial hacia la sabiduría. Pero estriba la etapa final de la sabiduría en
compenetrarse de lo insondable del alma humana. Somos nosotros mismos el
misterio final, y aun luego de haberse averiguado el peso del sol, y medido las
fases del astro de la noche, y sobre el mapa seguido, estrella por estrella, las
siete constelaciones, nos falta todavía conocernos a nosotros mismos.
¿Quién sería capaz de calcular la órbita de su propia alma?
El hijo aquél que salió en busca de los pollinos de su padre no sabía que le
aguardaba el hombre de Dios para ungirle, y que era ya su alma el alma de un
soberano.
Espero yo vivir todavía lo suficiente para poder crear una obra que me
permita manifestar en las postrimerías de mi vida: Bien; aquí están ustedes
viendo adónde conduce al hombre la vida de artista. La vida de Verlaine y la del
príncipe Kropotkine, es lo más perfecto que he hallado en la esfera de mi
experiencia. Y los dos son hombres que estuvieron varios años en la cárcel.
Desde el Dante, es Verlaine el único poeta cristiano; posee Kropotkine el alma
de ese blanco y hermoso Cristo que parece que Rusia tenía que producir.
Y en el transcurso de los últimos siete u ocho meses, pude mantener, a
pesar de las enormes dificultades que continuamente me llegaban del mundo
exterior, un contacto estrecho con un espíritu nuevo que anima, en esta cárcel, a
hombres y cosas, y que me beneficiaron más de todo lo que pudieran expresar
mis palabras. Y tal como no hice otra cosa, en el primer año de cárcel, ni puedo
recordar otra cosa, que retorcerme las manos con terrible desesperación y
gritar: ¡Qué fin, qué horrendo fin!, intento ahora decirme, y efectivamente me lo
digo algunas veces, con absoluta sinceridad, cuando a mí mismo no me torturo:
¡Qué principio, qué maravilloso principio!
Quizá sea esto cierto, y mucho le debo, entonces, a la nueva personalidad
que cambia, en este lugar, la vida de todos. Poca importancia tienen las cosas en
sí. Agradezcámosle, por lo menos, una vez a la filosofía algo que nos haya
enseñado. No hablo aquí de las ordenanzas, pues están determinadas por
reglamentos férreos, sino del espíritu que reside en ellas.
Puedes tú comprenderme, cuando te digo que, de haber sido liberado en el
mes de mayo, como lo intenté, habría abandonado este lugar presa del horror,
habría experimentado por él y por todos sus dirigentes un odio tan enorme, que
hubiera emponzoñado mi existencia íntegra. Tuve que quedarme un año más en
el calabozo; pero en este lapso ha invadido a todos un sentimiento de
humanidad, y cuando salga ahora de la prisión, siempre me acordaré de la