De profundis - Oscar Wilde

Si marcha todo bien, seré puesto en libertad a fines de mayo, y espero salir,
entonces, en compañía de Robby y de More Adey, para algún puertecito de mar
extranjero.
En una de sus Ifigenias, Eurípides dice que el mar lava todas las manchas
y todas las heridas del mundo. Pienso pasar cuanto menos un mes con mis
amigos, y recobrar en su sana y grata compañía la paz y el equilibrio, y lograr un
corazón menos lleno de angustia, y retornar a un más tranquilo estado de
espíritu. Y transcurrido un mes, cuando las rosas de junio estén en todo su
esplendor, deseo, si es que me encuentro en condiciones, hacer que Robbie
disponga un encuentro contigo en alguna tranquila ciudad extranjera, digamos
en Brujas, cuyas grises casas, cuyos verdes canales y frescos y apacibles
caminos, tienen para mí, desde años atrás, un gran encanto. Si me quieres ver,
tendrás que despojarte de ese titulito del que te vanagloriabas tanto, haciendo
que sonase tu nombre como el de una flor; así como también tendré yo que
despojarme de ese nombre que tan musicalmente sonaba antaño en boca de la
fama.
¡Mezquino y estrecho es este siglo nuestro, y poco apropiado a sus vicios!
Le da un palacio de pórfido al éxito, pero ni siquiera tiene una choza para la
vergüenza y el dolor. Todo lo que por mí puede hacer, es invitarme a cambiar de
nombre, cuando la misma Edad Media me hubiera brindado una capucha de
monje o el cubrefaz de un leproso, detrás de los cuales hubiera podido vivir en
paz.
Aliento la esperanza de que nuestro encuentro será el que deba ser después
de todo lo pasado. Otrora, siempre estuvimos separados por un profundo
abismo: el que separa el arte perfecto de la cultura adquirida. Pero aún es más
hondo este abismo hoy, pues es el abismo del dolor. Sin embargo, nada es
imposible para la humildad, y todo resulta fácil para el amor.
En lo referente a la carta con que a ésta respondas, puede ser larga o corta,
según te acomode. Debe estar dirigida al Señor Director de la Cárcel de Reading
; dentro de un segundo sobre abierto, pon la misiva para mí. Si es muy fino tu
papel, no escribas por las dos caras, pues tal cosa traba la lectura. Te he escrito
con absoluta libertad, y de la misma manera puedes escribirme a mí. Lo que
necesito saber de ti, es por qué no intentaste ni siquiera escribirme una vez
desde agosto del año pasado, especialmente luego de haber sabido, en mayo
último, o sea hace once meses —y ni siquiera lo disimulaste—, todo lo que
padecía por ti, y cómo me daba cuenta de ello.
He estado aguardando noticias tuyas un mes tras otro. Y aun cuando no las
hubiera aguardado, cerrándote las puertas, debías haber pensado que nadie
puede cerrar las puertas del amor. En el Evangelio, se levanta finalmente el Juez
injusto para pronunciar una sentencia justa, porque viene a llamar la justicia a
su puerta todos los días; de noche, el amigo en cuyo corazón no anida el cariño
verdadero, acaba de oír al amigo, a causa de su ardiente deseo. No hay en el
mundo cárcel cuya entrada el amor no pueda forzar. Si no lo has comprendido,
es que nada has comprendido del amor. Dime, también, todo cuanto se
relacione con tu artículo a mi respecto en el Mercure de France. De algo estoy
enterado, pero mejor es que me lo digas tú. Ya debe haberse publicado.
Mándame también el texto de la dedicatoria de tu poesía. Si se halla en
prosa, envíame esa prosa, y si está en verso, envíame esos versos. No me cabe la
menor duda de que han de encerrar alguna belleza.
Escríbeme con franqueza y libertad a tu respecto, y con respecto a tu vida,
tus amigos, tus tareas, tus libros. Háblame de tu volumen de poesías, y de la