De profundis - Oscar Wilde

ecuerdan, de mil maneras, que, si bien muchos me consideraban otrora una
autoridad en estilo, también los había quienes me consideraban una autoridad
suprema en la materia. Y demuestra Robbie poseer con ello, por partes iguales,
el instinto de la literatura y el instinto del amor.
Fueron sus cartas los intermediarios entre yo y el mundo irreal y
espléndido del arte, en el cual antes era rey, y rey hubiera seguido siendo, de no
haberme dejado atrapar por aquel mezquino mundo de pasiones crudas e
incompletas, de un gusto sin pauta, de deseos ilimitados y de apetitos informes.
Sin embargo, aunque ya todo está dicho, podrás indudablemente
comprender ahora cómo, aunque más no sea a título de curiosidad psicológica,
me hubiera interesado más saber algo de ti, que enterarme que Alfred Auston
tenía la intención de dar a la publicidad un libro de versos, que George Street se
había hecho cargo de la crítica teatral del Daily Chronicle, o que la señora
Meynele era conceptuada una nueva Sibila del estilo por alguien que no era
capaz de entonar un himno sin empezar a tartamudear.
¡Ah! ¡si te hubieras visto en la cárcel! No digo que por culpa mía, pues para
mí habría sido una idea insoportable pensarlo, sino por tu propia culpa, por tus
propias faltas, por haber confiado en amigos indignos de serlo, por deslizarte en
el lodo de la sensualidad, por un abuso de confianza, por un amor mal colocado,
o por ninguno de todos estos motivos, ¿crees, por ventura, que habría yo
permitido que te sumieses en las tinieblas y la soledad, sin tentar ayudarte o
soportar la carga de tu ignominia?
¿Crees que yo, en caso semejante, no te hubiera hecho saber que, si sufrías,
compartía yo tu sufrimiento; que si llorabas, estaban también mis ojos llenos de
lágrimas? ¿Y crees que al encontrarte tú, encerrado, en la mansión del castigo,
menospreciado por los hombres, no hubiera yo construido una casa con mi
dolor, una casa en la cual hubiera morado hasta tu regreso, un arca en el cual lo
que te negaban los hombres, para curarte se hubiese conservado y en riqueza
hubiese crecido?
Si la necesidad amarga o la prudencia, más amarga para mí aún, me
hubiesen impedido estar a tu vera y despojado de la alegría de tu presencia, tan
sólo percibida a través de los férreos barrotes y a la luz de la vergüenza,
constantemente siempre, te hubiera escrito, esperando ansioso que una sola
frase, una sola palabra, una sola sílaba, hubieran llegado hasta ti como un eco
del amor. Y aun cuando te hubieras negado a recibir mis cartas, yo habría
seguido escribiéndote, para que supieses siempre que mis cartas te estaban
aguardando.
Conmigo han obrado muchos de esa suerte. Seres hay que me escriben
cada tres meses o tienen la intención de escribirme. Quedan detenidas sus
cartas y comunicaciones. A mis manos han de llegar cuando salga yo de esta
cárcel infame. Sé que están ahí sus cartas; conozco los nombres de las personas
que las han escrito; me consta que estén pletóricas de compasión, de cariño y de
bondad. Me basta con esto. No he menester de enterarme de más. Horrible ha
sido para mí tu silencio. Ha durado no solamente semanas y meses, sino años;
años que deben contar hasta para los que, como tú, viven deprisa en la dicha, y
apenas consiguen alcanzar los pies dorados de los días que transcurren bailando
ante ellos, y pierden el aliento en su carrera tras la satisfacción.
No admite disculpas tu silencio; es algo que nada podría cambiar. Me
constaba ya que tenías los pies de barro. ¿Quién mejor que yo podía saberlo?
Cuando dije en mis aforismos que únicamente los pies de barro conceden valor
al oro de la estatua, en ti estaba pensando. Pero no creaste estatua alguna de oro