De profundis - Oscar Wilde

la Ciudad de Dios. Tan maravillosa es, que desearía uno poder creer que le sería
dado a una criatura alcanzarla en un día del estío. Y por cierto que puede
alcanzarla una criatura, pero no yo ni mis semejantes. En un instante dado,
podemos sentir algo en toda su intensidad, pero volvemos a perderlo en las
horas siguientes, horas largas y abrumadoras, cual si anduviese con pies de
plomo. ¡Tan difícil es "mantenerse en las cimas donde puede el alma caminar"!
Pertenecen nuestros pensamientos a la eternidad, pero nos movemos nosotros
lentamente a través del tiempo. Y no he menester de insistir sobre la lentitud
con que el tiempo transcurre para los que moramos en la cárcel. Ni tampoco
sobre el hastío y descorazonamiento que se deslizan con tanta tenacidad en
nuestra celda, y en la de nuestro corazón, que en cierto modo nos vemos
obligados a limpiar y adornar la casa para ellos, como para una visita
importuna, para un amo duro, o como para esclavos de los que fuésemos, por
elección personal o disposición de la casualidad, también esclavos nosotros.
Tal vez les resulte a mis amigos difícil creerlo; pero es la pura verdad; es
más fácil para ellos, en su existencia de libertad, ocio y holgura, aceptar las
lecciones de la humildad que no para mí, que inauguro el día fregando de
hinojos el piso de mi mazmorra. Y es que la vida carcelaria, con sus privaciones
y restricciones innumerables, le torna a uno rebelde. Y lo más terrible es que, en
vez de partirle a uno el corazón —pues para eso están hechos los corazones, para
que los quiebren— se lo trueque a uno en pedernal. En ciertos momentos tiene
uno la impresión de que sólo podrá dar prisa al día con una frente de hierro y
una expresión de desdén en los labios. Y quien se encuentra en estado de
rebelión no se halla en condiciones de participar de la gracia —para utilizar la
expresión, que tanto agrada, y con razón a mi entender, a la Iglesia— pues tanto
en la vida como en el arte, cierra los canales del alma ese estado de rebelión, y
no deja penetrar los consuelos celestiales.
Sin embargo, si en alguna parte tengo que aprender las enseñanzas de la
humildad, aquí tendrá que ser, y no obstante las muchas veces que me
precipitaré en el fango y marcharé con paso incierto entre la niebla, he de
alegrarme al ver que mis plantas están en el buen sendero y vueltos mis ojos
hacia la puerta que denominan hermosa.
Esta Nueva Vida, como me agrada llamarla a veces por amor al Dante, no
es nada una nueva vida, naturalmente, sino sencillamente la lógica evolución
que prolonga mi existencia anterior. Me acuerdo que en Oxford, el año que me
gradué, dije a uno de mis amigos, una mañana en que íbamos al Magdalen
College, por unas estrechas callejas por las que revoloteaban los pájaros, que era
de mi gusto probar los frutos de todos los árboles del jardín del mundo y que,
con esa pasión en el corazón, yo me adentraba en la vida. Y así, de acuerdo con
mi expresión, me adentré en la vida, y viví así.
Consistió mi único error en limitarme de un modo exclusivo a los árboles
que me parecían encontrarse en la parte besada por el sol del jardín, y en evitar
el sendero y la zona de sombra y lobreguez. La caída, la desgracia, la pobreza, el
dolor, la desesperación, el padecimiento y hasta las lágrimas, las palabras que
brotan de los labios entrecortadas por el dolor, el remordimiento que siembra
nuestra ruta de espinas, la conciencia que condena, la voluntaria humillación
que castiga, la miseria que se echa cenizas sobre la cabeza, las penas del alma
que se visten con lienzos toscos y vierten hiel en nuestras bebidas, todas estas
cosas me hacían retroceder espantado. Y como había resuelto no hacer nada de
ellas, una tras otra hube de probarlas todas, hube de alimentarme con ellas, y
tuve que renunciar durante algún tiempo a cualquier otra pitanza.