De profundis - Oscar Wilde

ve en el padecimiento y en el dolor las formas que le permitirán realizar su
concepción de la belleza, comprendió que no tiene valor de ninguna clase una
idea hasta que se encarna y transforma en imagen, y debido a esto, hizo de sí
mismo la imagen del sufrimiento, y como tal dio impulso y dominó al arte en un
grado que no pudo lograr jamás una divinidad griega.
Porque los dioses griegos, a pesar del tono blando y sonrosado y a la
agilidad de sus armoniosos y flexibles miembros, no eran en realidad lo que
parecían ser. Se parece al disco solar el arco de la frente de Apolo, cuando en el
crepúsculo domina una colina, y se asemejan sus pies a las alas de la mañana.
Pero él mismo se había mostrado cruel con Marsias, y había raptado a los hijos
de Niobe. No apareció en el escudo de acero de los ojos de Atenea, el menor
destello de piedad para con Aracné; la pompa y los pavos reales de Hera
constituían todo lo que poseía esta diosa de realmente noble, y el propio padre
de los dioses había amado demasiado a las hijas de los hombres. Para la
religión, eran las dos figuras más profundamente significativas de toda la
mitología griega, Demeter, esa diosa de la Tierra que no fue admitida jamás en
el Olimpo; y para el arte, Dionisios, hijo éste de una mortal, para la cual el
instante de traerlo al mundo fue el de su muerte. Pero la vida misma extrajo de
su más honda y humilde capa, una figura infinitamente más espléndida que la
de la madre de Proserpina, o que la del hijo de Semelé. Surgió, del taller del
carpintero de Nazareth, una personalidad inmensamente más grande que
cualquiera de aquellas creadas por el mito o la leyenda, una personalidad que
estaba —cosa rara, en verdad—, destinada a revelar al mundo el sentido
misterioso del vino, y la belleza real del lirio de los campos, como no había
sabido nadie explicarlo, ni en el Citerón ni el Etna.
Las palabras aquellas de Isaías: Era el más menospreciado e indigno de los
hombres, se hallaba pletórico de dolor y lleno de enfermedades. A tal punto le
despreciaban, que la gente se cubría el rostro en su presencia, le habían sonado
a Cristo como el anuncio de su llegada, y hubo de cumplirse en Él la profecía.
No existe ninguna razón para asustarse ante esta frase, toda obra de arte es
realización de una profecía, pues toda obra de arte es la transformación en
imagen de una idea. E igualmente debería ser toda criatura humana, la
realización de una profecía, puesto que toda criatura humana debería ser la
realización de un ideal, ya fuese a los ojos de Dios, ya a los ojos de los hombres.
Encontró Cristo el modelo perfecto y para siempre lo dejó definido, y de
esta suerte el sueño de un poeta virgiliano, en Jerusalén o en Babilonia, se
encarnó en Él, cuya venida era aguardada por el mundo, a través de los siglos.
Era su cara más fea que la de los otros hombres, y más feo su aspecto que
el de los hijos de los hombres; así indicaba Isaías los signos distintivos del ideal
nuevo. No bien hubo comprendido el arte lo que significaban estas palabras, se
abrió como el cáliz de una flor ante aquellos en quienes aparecía la verdad en el
arte, como nunca apareciera hasta entonces.
Porque, ¿acaso no es como dije ya, la verdad en el arte, la expresión
exterior de lo interior, en que se hace carne el alma y está el cuerpo animado por
el espíritu, aquello que se proyecta en la forma?
Uno de los más lamentables hechos de la Historia, a mi juicio, es que el
renacimiento cristiano verdadero, el que trajo consigo la Catedral de Chartres, el
ciclo de leyendas del Rey Arturo, la vida de San Francisco de Asís, el arte de
Giotto y la Divina Comedia del Dante, no pudiera seguir desarrollándose en su
propia senda, sino que fue detenido y desvirtuado por el lúgubre renacimiento
clásico, que nos dejó como herencia a Petrarca, los frescos de Rafael, las