De profundis - Oscar Wilde

Ni por un solo momento deploro haber vivido para el placer; intensamente
viví para él, como debe hacerse todo cuanto se hace. No hubo placer del cual yo
no gozase. La perla de mi alma fue arrojada por mí en una copa de vino. La
senda tapizada de flores descendí al son de la flauta, y de miel me nutrí. Pero, el
prolongar esa existencia habría quedado trunco, y era necesario seguir
avanzando. Me reservaba también sus secretos la otra mitad del Jardín. Como
es natural, se encuentra todo esto encarnado en mi arte, y hacia el exterior me
proyecta. Pueden verse huellas de eso en El príncipe feliz, y asimismo en el
cuento de El rey joven, sobre todo en aquella parte en que el obispo le dice al
chico arrodillado: ¿No es más sabio que tú Aquél que creó la Miseria? Cuando
escribí estas palabras, apenas si me parecieron algo más que palabras.
Y gran parte de todo eso se encuentra, por fin, disimulado en el tono que,
como hilo de púrpura, corre a través del brocado de oro de Donan Gray, brilla a
través de la opulenta policromía de La crítica considerada como arte, se lee en
letras por demás claras en El alma del hombre; un tema cuya repetición
insistente asemeja tanto a Salomé con una pieza de música, concluye como una
balada y se ha trocado en carne y en sangre en el poema en prosa del hombre
que, con el bronce de la imagen del Placer que un instante dura, debe crear la
del Dolor que perdura siempre.
Y no era posible que de otro modo fuese. Es uno aquello que ha de ser, no
menos que aquello que ya fue, en cada instante aislado de la vida. Es el arte un
símbolo, porque también lo es el hombre.
Si puedo llegar hasta allí, habré alcanzado la realización suprema de la
existencia del artista, pues la misma no es más que la prolongación del artista en
sí. Consiste la humildad en el artista en aceptar incondicionalmente las
experiencias todas, así como el amor estriba en él simplemente en el sentido de
la belleza, que al mundo revela su cuerpo y su alma. Pater, en Mario el epicúreo,
pretende armonizar la vida del artista con la vida religiosa, en el profundo,
austero y gracioso sentido de la palabra. Pero apenas si es Mario un mero
espectador, aunque sí un espectador ideal, que puede considerar con
sentimientos propios el drama de la existencia, lo cual para Wordsworth es el
verdadero destino del aeda. Pero, no es más que un espectador, y acaso por
demás ocupado de la elegancia de los bancos del templo, para notar que el
templo que ante sus ojos tiene, es el del Dolor.
Noto una relación mucho más íntima e inmediata entre la vida verdadera
de Cristo y la vida verdadera del artista, y constituye para mí una inmensa
alegría pensar que, mucho antes de que se hubiese adueñado de mis días el
dolor, y me amarrase a su carro, yo había escrito, en El alma del hombre, que el
que pretende vivir una existencia semejante a la de Cristo, tiene que ser
completa y absolutamente él mismo. Y como ejemplo citaba, no solamente al
pastor en su llanura, y al preso en su mazmorra, sino al pintor también, para
quien el mundo es una mascarada, y el vate, para quien es una canción.
Me acuerdo haberle dicho una vez a André Gide, un día que estábamos
juntos en un café de París, que a mí me inspiraba muy poco interés la
metafísica, en realidad, y absolutamente ninguno la moral, y que todo lo que fue
dicho por Platón y por Cristo podía transponerse de inmediato a la esfera del
arte, y en ella hallar su realización perfecta. Esta era una generalización tan
profunda como nueva.
No solamente es la íntima relación que podemos ver entre la personalidad
de Cristo y la perfección lo que hace la verdadera diferencia existente entre el
arte clásico y el arte romántico, y lo que hace aparecer a Cristo como el