De profundis - Oscar Wilde

esuelto imponerme de su existencia lo menos posible, y considerarlos, en cierto
modo, como formas de imperfección. Extraños eran a mi concepto de la vida.
Para ellos no había sitio en mi filosofía. Mi madre, que conocía peldaño por
peldaño toda la escala de la vida, tenía la costumbre de citarme unos versos de
Goethe que le escribiera muchos años antes Carlyle en un libro, y que si mal no
recuerdo expresaban:
Quien no comió nunca su pan en el dolor,
ni se pasó llorando y aguardando la lerda mañana,
las largas horas de la noche,
ése no os conoce, potencias celestiales.
Esa noble reina prusiana, tan brutalmente tratada por Napoleón, tenía
también la costumbre de recitar estos versos en su humillación y destierro, y los
repetía a menudo mi madre, cuando los reveses de los últimos años.
Pero yo me negaba a admitir, en una forma rotunda, la grandiosa verdad
que se ocultaba en ellos. No alcanzaba a comprenderlos, y me acuerdo todavía
hoy cómo le decía a mi madre que no me agradaba en absoluto comer mi pan
con lágrimas, ni pasarme las noches llorando y esperando despierto un todavía
más triste amanecer.
No podía imaginarme que ésa era una de las sorpresas para mí reservadas
por el destino; que durante un año entero apenas si habría de hacer otra cosa.
Pero, era tal la parte que me fuera adjudicada, y en el transcurso de los últimos
meses, luego de luchas y dificultades sin cuento, conseguí comprender algunas
de las enseñanzas que se esconden en lo más recóndito del dolor.
Hablan a veces del dolor como de un misterio, los sacerdotes y demás
individuos que sin discernimiento recurren a frases carentes de sentido. En
puridad de verdad, es el dolor una revelación, pues se conoce por él eso en que
jamás se había pensado, y consideramos entonces la historia bajo un punto de
vista muy diferente. Y aquello que débil e instintivamente presumíase en el arte,
entonces aparece en el campo del pensamiento y del sentimiento, a través de
una perfecta nitidez de visión, y representado con toda intensidad.
Comprendo ahora que el dolor, la emoción más noble de que es el hombre
capaz, es al mismo tiempo el modelo original y la piedra de toque del gran arte.
De acuerdo con lo que busca siempre el artista, es ésa la forma de vida en la cual
estén fundidos el cuerpo y el alma, en forma inseparable, en la que lo exterior
expresa lo interior que por él se exterioriza.
No son muchas estas formas de existencia: pueden servirnos de modelo en
un momento dado, el cuerpo de un joven y las artes que se encargan de
representarlo, podrá también complacernos la idea de que la moderna pintura
del paisaje, en la fineza y dulzura de sus impresiones por su manera de indicar el
espíritu que mora en lo externo y se envuelve en la tierra y el aire, en la neblina
y en la configuración de las ciudades, por la excitante y mórbida armonía de sus
impresiones y matices, para nosotros realiza, por el colorido, lo que hubieron de
realizar los griegos con tanta perfección plástica. Es la música, en la cual el tema
se esfuma en la expresión, de la cual no puede ser separada, un complejo
ejemplo de aquello que quiero expresar, así como son un sencillo ejemplo de
esto una flor o un niño. Pero el dolor es el modelo supremo, tanto en la vida
como en el arte. Podrá ocultarse detrás de la alegría y de la risa su
temperamento tosco, recio, limitado, pero cabe tan sólo dolor detrás del dolor.
No usa careta el dolor, contrariamente a la alegría. No está la verdad, en arte, en