De profundis - Oscar Wilde

como las conté, y si lees esta carta con cuidado, y debes hacerlo, te verás frente a
ti mismo, verás tu vida cara a cara.
Te escribo esta tan dilatada carta, para que te des cuenta de lo que has sido
para mí antes de mi prisión, durante los tres años de aquella amistad fatal; lo
que fuiste para mí durante esta prisión mía, que habrá llegado a su término
dentro de dos lunas, y lo que para mí mismo espero ser, y para los demás, al
salir de la cárcel.
No me es posible modificar mi carta, ni volverla a escribir. Tienes que
aceptarla tal cual es, muchos de sus párrafos borrados por las lágrimas,
ostentando muchos más las huellas del dolor o de la pasión, y tendrás así que
descifrarla como puedas, con sus borrones y sus correcciones todas. En lo que
respecta a las enmiendas y errores que pudiera tener, los hice para que mis
palabras realmente fuesen la expresión de mis pensamientos, y no se incurriese
en falta alguna por palabras de más o palabras de menos.
Debe estar afinado el lenguaje como un violín, y tal como una vibración
excesiva, o por demás escasa, en la voz del cantante o en el temblor de las
cuerdas, torna el tono impuro, también el exceso o la ausencia de palabras
echan a perder lo que se expone. Tal como va mi carta, tiene, por lo menos, una
importancia esencial en cada una de sus frases. Carece de toda retórica. Si hay
párrafos borrados o añadidos, aunque no muchos, en extremo pulidos, obedece
ello a mi deseo de reproducir con exactitud mi sentimiento, y a no encontrar
nada que interprete absolutamente a la perfección mi estado de ánimo. Lo
primero que dicta el sentimiento es lo último que acude en la forma.
Debo agregar que ésta es una carta severa. No he tenido para contigo la
menor consideración. Más aún: afirmo que es injusto colocarte en la balanza
frente al más nimio de mis padecimientos, frente a la más infinitesimal de mis
pérdidas, y que con razón puedes decir que he ido pesando éstas grano por
grano. Es cierto. Pero tendrás que reconocer que te ubicaste tú mismo en el
platillo.
Tendrás que reconocer también que si te has asociado a mí un sólo
instante en mi prisión, sube bruscamente tu platillo. Fue la vanidad la que te
hizo escoger la balanza, y es ella la que te impulsa a adherirte a la misma. Fue
este el enorme error psicológico de nuestra amistad: su absoluta carencia de
proporción.
Encauzaste tu camino por una existencia harto grande para ti, cuyos
límites rebasan tu misión y tu facultad de movimiento cíclico; por una existencia
cuyos pensamientos, acciones y pasiones, poseían un intenso interés y un
considerable significado, y estaban realmente abrumados por la carga de
maravillosas y trágicas consecuencias. Era deliciosa, dentro de lo reducido de tu
órbita, tu pequeña existencia de pequeños caprichos, a merced de tu humor.
Deliciosa era en Oxford, en donde lo más malo que podía ocurrirte era una
reprimenda del decano o una lavada de cabeza del rector, y en donde lo más
excelso era el triunfo de Magdelen en las regatas, y el hacer arder una hoguera
en el patio de la universidad, a manera de festejo por suceso tan importante.
Luego de haberte alejado de Oxford, debía haber seguido girando tu vida dentro
de tu propia órbita. Para ello, todo estaba en ti dispuesto de admirable manera.
Eras un ejemplar sin tacha de una especie muy moderna. Pero, no habías nacido
ni tenías pasta, para servirme de paralelo. Tu prodigalidad sin límites era un
crimen. Siempre es pródiga la juventud, pero que me obligases a sufragar esa
manía tuya, era algo que podemos calificar de realmente bochornoso. Casi
idílico y encantador, era ese tu afán de tener un amigo con el cual pudieras estar