De profundis - Oscar Wilde

como el más mísero de los menesterosos que se encuentre en el quicio de una
puerta o marche calle abajo, tendiendo la mano en solicitación de una limosna,
cosa que, al menos en Inglaterra, no se hace sin temores.
La ley todo no sólo me arrebató cuanto yo poseía: mis libros, mis muebles,
mis cuadros, mis derechos de autor de obras publicadas, los que me
corresponden por mis piezas teatrales, todo, en pocas palabras, desde El
príncipe feliz y El abanico de Lady Windermere, hasta las alfombras de la
escalinata y los quitabarros de mi casa, sino todo lo que en el futuro pudiera
llegar a tener. Así, por ejemplo, se ha enajenado la parte que me corresponde en
mis bienes gananciales. Pude, por suerte, y gracias a mis amigos, recuperarla.
De lo contrario, mis dos hijos, si falleciese mi esposa, se encontrarían, viviendo
tan carentes de recursos como yo mismo.
La parte que me toca en la finca de Irlanda, heredada de mi padre, es de
suponer que será lo primero en entrar en turno. Su venta despierta en mí muy
dolorosos sentimientos, pero la resignación es lo único que me resta en la
emergencia.
Aquellos setecientos peniques —¿o eran libras?— de tu padre, pronto han
de llegar, y le serán abonados. Y aunque se me quite todo lo que tengo y lo que
pueda tener, y el proceso, desvanecidas ya las esperanzas de mi capacidad de
pago, sea sobreseído, seguirán impertérritas mis deudas. Quedan aún por pagar
las comidas del Savoy: la sopa de tortuga, los hortelanos cubiertos por sus
dentadas hojas de parra siciliana, el pesado champaña de ambarino color, y
hasta casi oliendo a ámbar, tu vino predilecto, me parece que era el Dagonet
1880, las cenas de Willis; las cuvées (vinos seleccionados) de Perrier-Jouet,
especialmente reservadas para nosotros; los deliciosos pasteles de foie-gras,
traídos en línea directa de Estrasburgo, el maravilloso coñac, que era siempre
servido en el fondo de grandes copas acampanadas, a fin de que su aroma fuese
gustado convenientemente por los sibaritas de todos los refinamientos reales
que brinda la vida; nada de esto puede quedar sin pagar, como vergonzosas
deudas de un anfitrión desleal. Y aquellos bonitos gemelos —cuatro
labradorcitas acorazadas, con puntitos de plata alternando con rubíes y
diamantes— que yo mismo dibujara y encomendara a Henry Lewis, modesto
obsequio con el que pretendía celebrar contigo el éxito de mi segunda comedia,
también tendré que pagarlos, a pesar de que los vendiste pocos meses más tarde
por un trozo de pan; no es posible que consienta que sufra el joyero una pérdida
por los regalos que te hice, sea cual fuere el uso que posteriormente hicieses de
ellos.
De modo que ya ves que yo, aunque se produzca el sobreseimiento del
proceso, tengo que pagar aún mis deudas. Y lo que se aplica a quien ha
quebrado, puede aplicarse también a cualquier otra emergencia de la vida.
Alguien tiene que pagar todo lo que se hace. Tú mismo, a pesar de tu afán de ser
relevado de todos los deberes, de la tenacidad con que logras que otro te lo
proporcione todo, y de tus esfuerzos por rechazar todas las obligaciones de
afecto, consideración o gratitud, verás el día en que tendrás que meditar
seriamente acerca de lo que hiciste, y en que no podrás dejar de intentar
deshacerlo, por inútil que esto sea.
Y será una parte de tu castigo que no te encuentres en condiciones de
poderlo hacer. No es posible que te laves las manos de toda responsabilidad y
que, con un encogimiento de hombros, marches con una sonrisa hacia un nuevo
amigo, o te aproximes a otra mesa recién tendida.