De profundis - Oscar Wilde

la relación que puede guardar la idea esencial con la existencia accidental; no
está en la semejanza de la forma con su sombra, o en la representación de la
forma con la sombra misma; no es el eco que devuelve la cavidad que forma la
colina, ni la fuente de plata del valle, tampoco, que la luna muestra a la luna, y
Narciso a Narciso. Consiste la verdad, en arte, en la concordancia que guarda un
objeto consigo mismo; en que se convierte lo exterior en expresión de lo
interior, en carne el alma, y en que el cuerpo está animado por el espíritu. Y por
ello no existe verdad comparable a la del dolor. Algunas veces me parece que es
el dolor la verdad única. Y todo lo restante, fantasías de la vista o del deseo,
cosas nacidas para cegar a aquélla y para saciar éste. Pero están forjados los
mundos con dolor, y no puede verificarse sin dolor, ni el nacimiento de una
criatura, ni el de una estrella.
Y hay aún más: tiene en sí mismo el dolor una realidad
extraordinariamente intensa. Dije ya que había sido yo una encarnación del arte
y de la cultura de mi siglo. No hay en esta mansión del dolor ningún miserable,
ninguno de mis compañeros, que no encarne el misterio todo de la vida. Porque
es el sufrimiento el misterio de la vida. Detrás de todo lo demás está escondido.
Apenas empezamos a vivir, se nos brinda lo dulce tan dulce, y tan amargo, que
dirigimos inevitablemente todo nuestro afán hacia las alegrías de la existencia, y
no nos conformamos ya con alimentarnos un mes o dos con miel, sino que
querríamos no probar nunca otro alimento, sin saber que, realmente, en el
transcurso de ese lapso dejamos que se muera de hambre nuestra alma.
Me acuerdo de haber hablado de esto, una vez, con uno de los seres más
encantadores que tuve ocasión de conocer, una mujer cuya gran simpatía y
noble bondad para conmigo, tanto antes de la tragedia de mi prisión, como
después, es imposible describir; una mujer que, ignorándolo, me ayudó de
verdad, más que nadie en este mundo, a sobrellevar la carga abrumadora de mis
pesares, y ello simplemente por ser como es: a medias un ideal, a medias una
fuerza activa, una expresión de lo que podría uno llegar a ser, y una ayuda real
para decidir lograrlo: un alma cuya dulzura infunde al aire de cada día, y que
hace aparecer lo espiritual tan simple y natural como la luz del sol, o como el
mar; una mujer merced a la cual se dan la mano y cumplen una misión idéntica,
la belleza y el dolor.
Me acuerdo con exactitud cómo, en esa oportunidad que acude hoy a mi
mente, le dije que una sola callecita de Londres contenía olor suficiente para
demostrar que no ama Dios a los hombres, y que allí donde sufre alguien,
aunque este alguien no sea más que una criatura llorando en un jardín una
culpa que no ha cometido, o que ha cometido, está desfigurada la faz de la
creación. Expresándome de esta manera, yo estaba completamente equivocado,
y así me lo hizo notar ella, aunque no podía yo creerlo, pues no me encontraba
entonces en condiciones de poder experimentar semejante sentimiento.
Creo actualmente que el amor, sin discutir su calidad, es la única
explicación plausible para la cantidad inmensa de dolor que existe en el mundo.
No alcanzo a concebir una explicación distinta, y estoy persuadido de que no
puede haberla tampoco. Y si verdaderamente, como dije antes, está el mundo
forjado de dolor, la mano del dolor es la que lo ha construido, pues de otro
modo el alma del hombre, para la cual fue creado este mundo, no podría
alcanzar nunca el completo desarrollo de su perfección. Para el cuerpo hermoso,
está el placer; para la hermosura del alma, el dolor.
Involucran mis palabras demasiado orgullo, cuando digo que estoy
firmemente persuadido de ello. Se vislumbra en la lejanía, cual perla sin defecto,