De profundis - Oscar Wilde

de los jardines de Oxford, o como las primaveras en los campos floridos de
Gumbor. No puede estar esta obra bajo el peso de una tragedia horrible e
indignante, de un indignante y horrible escándalo. Hubiera sido una enorme
equivocación artística, y habría puesto a la obra en un medio que no le
correspondía de derecho, permitir que sirviese mi nombre de heraldo a un libro
de la índole del tuyo. Y es una cosa de importancia el medio, en el moderno arte.
Complicada y relativa es la vida moderna, y son éstas sus dos características. Se
necesita, para interpretar la primera, el medio, con sus matices delicados, con
sus bosquejos y con sus perspectivas inesperadas; lejanía requiere la segunda. Y
es esto lo que hace que la plástica ya no sea para nosotros el arte representativo,
pero sí que lo sea la música, y lo haya sido asimismo, y como tal perdure, y en el
más alto grado, la literatura.
Tanto me he extendido a este respecto, para que comprendas bien todo su
alcance, y sepas por qué le escribí de inmediato a Robbie sobre tu asunto,
vedando con el más grande de los desprecios y rotundamente, la dedicatoria, y
expresando el deseo de que las frases que se referían a ti, se copiasen primero
cuidadosamente, y se te mandasen luego. Me daba cuenta de que por fin había
llegado el momento de empezar a hacerte ver, a hacerte comprender, todo lo
que por culpa tuya había sucedido. Puede alcanzar la ceguera un grado que la
haga proceder de un modo grotesco, y una naturaleza escasa de imaginación,
puede, si no acude algo a sacudirla, petrificarse hasta la insensibilidad más
absoluta. Puede seguir el cuerpo comiendo y bebiendo, y gozando, aunque el
alma que aloja llegue a extinguirse de un modo tan absoluto como la de Branca
d'Oria, del Dante.
Es indudable que mi carta ni siquiera se anticipaba en un minuto al tiempo
en que le correspondía llegar. Te sentó como un petardo, por lo que he podido
apreciar. Asegurabas hallarte, en tu contestación a Robbie, inhabilitado para
pensar y expresarte". Y, efectivamente, se ha dicho que no se te ocurrió nada
mejor que quejarte por carta a tu madre. Y tu madre, como es natural, como
siempre ciega para lo que realmente era de tu conveniencia, y ha sido ésta su
desgracia y la tuya, te concedió de inmediato todos los consuelos posibles e
imaginables, aletargándote en ese anterior estado tuyo, indigno y deplorable.
En lo que me concierne, por el contrario, comunica a mis amigos que se
siente muy molesta por la severidad con que te he tratado. Más aún: exterioriza
este descontento, no solamente con mis amigos, sino también con aquellos que
no lo son, y que, como no necesito, creo, recordártelo, forman legión. Y me
entero ahora, y por intermedio de personas muy afectas a ti y a los tuyos, que
ella me roba completamente gran parte de las simpatías que habían ido
despertando, con lentitud pero con certeza, mis dotes relevantes y mis
espantosos padecimientos.
La gente piensa: ¡Ah! ¡Resulta ahora que primero intentó meter en la
cárcel al bondadoso padre, y al no haberlo conseguido, vuelve hacia otro lado el
arma, y trata de descargar sobre los hombros del inocente hijo el golpe que
antes erró! ¡Justo, muy justo era el odio que le profesábamos! ¡Bien merecido
tenía nuestro desprecio!
Pero, me parece a mí que, puesto que cuando se me nombre ante tu madre,
no tiene ella la menor palabra de dolor o de sentimiento por la parte nada
pequeña que en el derrumbe de mi casa tuvo, más correcto y decente sería que
no dijese nada.
Y en lo que personalmente te concierne, ¿no crees ahora que hubiera sido
mejor para ti, en todo sentido, que en lugar de quejarte a ella por escrito, me