De profundis - Oscar Wilde

ese momento, haber proclamado que no deseabas en manera alguna que yo, por
complacerte, me expusiese a ataques tan viles y a persecución tan poco digna, y
que preferías antes renunciar para siempre a mi amistad. Esto lo comprendes
ahora muy bien. Pero, en ese entonces, no se te ocurrió. Te cegaba el odio. Lo
único que acudió a tu mente (y esto pasando por alto las cartas y cables
injuriosos que enviabas a tu padre), fue adquirir una ridícula pistola, que estuvo
en un tris de dispararse en Berkeley, en circunstancias que provocaron un
escándalo más formidable aún que todos los precedentes.
Debo decir con sinceridad que te encantaba pensar que podías ser la causa
de una horrenda brega entre tu padre y un hombre como yo. Era muy natural
que esto gustase a tu vanidad y halagase tu presunción. No habría dejado de ser
para ti una solución en extremo dolorosa si hubiese sido posible adjudicarle a tu
padre tu cuerpo, que en nada me interesaba a mí, dejándome a mí tu alma, que
tampoco podía interesarle a él. Oliste en el aire la oportunidad de un público
escándalo, y sobre esa oportunidad te arrojaste. Te agradaba íntimamente la
perspectiva de un combate en el cual intervenías, pero en la sombra. Me acuerdo
de que nunca te había visto de mejor humor que durante el resto del año. Lo que
pareció desilusionarte, en verdad, fue que realmente nada sucediese, y no
tuviera lugar, entre tu padre y yo, choque alguno. Te consolaste enviándole
telegramas de una índole tal, que el desdichado tuvo, finalmente, que escribirte
que había dado orden a sus sirvientes de que no le entregasen ya telegrama
alguno, bajo ningún pretexto.
Pero esto no te arredró. Te diste cuenta de todas las facilidades que brinda
la tarjeta postal para la injuria, y las aprovechaste todas. Le incitaste cada vez
con más fuerza a perseguir su presa, y no creo que la hubiera ya abandonado.
Pero era demasiado fuerte en tu padre el instinto de casta. Estaba tan arraigado
su odio hacia ti como tu odio hacia él, y era yo para ustedes dos como el broquel
que tanto sirve para el ataque como para la defensa. No era una manía
simplemente personal su afán de que hablaran de él, sino una marca de la raza.
De todas maneras, de haberse acallado un tanto su interés, hubiesen reavivado
el mismo tus cartas y tus postales, hasta que brotase nuevamente la primitiva
llama. Y, como no podía dejar de ocurrir, una vez alcanzado vuestro propósito,
quiso él llegar más lejos aún. Luego de haberme atacado en particular, como a
particular, y en público como hombre público, se resolvió, para refrendar lo
hecho, a iniciar un ataque de carácter decisivo contra el artista, y ello
precisamente donde mis obras eran ofrecidas al público. Merced a un ardid,
consiguió una localidad para el estreno de una de ellas, e imaginó nada menos
que provocar una interrupción de la función, pronunciando en presencia de
todo el mundo un miserable discurso contra mí, injuriando a mis actores, y
finalmente, al hacer yo mi aparición en el escenario, arrojándome proyectiles
escabrosos o impertinentes, a fin de anonadarme monstruosamente mediante
mi propia obra. Pero quiso la casualidad que, en una embriaguez más aguda que
las habituales, tuviese un instante de expansión y se jactase ante testigos de su
propósito. Se impartió aviso a la Policía, y se le vedó la entrada al teatro del
estreno. Y ésta fue tu suerte. Tenías ahí una excelente oportunidad. ¿No piensas
ahora que pudiste haberla previsto, y que estaba en ti el decir que no podías
permitir que por culpa tuya se destrozara mi obra? Sabías muy bien lo que
significaba para mí mi arte. Era el medio glorioso por el cual me había
manifestado primero a mí mismo y luego al mundo; la gran pasión de mi vida;
el amor a cuyo lado todas las restantes manifestaciones del amor eran como