De profundis - Oscar Wilde

Se consideró espantoso el que sentase yo a mi mesa a indiv iduos nocivos, y
me sintiese cómodo en su compañía. Sin embargo, desde el punto de vista desde
el cual tuve que aproximarme a ellos, en mi calidad de artista, constituían para
mí un estimulante encantadoramente sugestivo. Era lo mismo que embriagarse
en medio de unas panteras; radicaba la mitad de la embriaguez en el peligro.
Tenía la impresión de que era yo un encantador de serpientes, en el instante en
que hace que la víbora, a su voz, se alce del abigarrado paño, o del cesto, y
desenvuelva sus anillos y se balancee en el aire como una planta en la corriente
del río. Para mí eran las más luminosas de las serpientes doradas, y radicaba
parte de su perfección en su ponzoña. No sabía yo que empezarían a atacarme al
oír el silbido y el ruido del dinero de otro. Y no experimento bochorno por
haberlos conocido, porque eran formidablemente interesantes. Pero me
abochorno, eso sí, del ambiente de filisteísmo al que fui arrastrado. Me impelía
hacia él mi calidad de artista, y tuve que darme a la tarea de bregar contra
Calibán. En vez de escribir piezas armoniosas, magníficamente policromadas,
como Salomé, La tragedia florentina, o La santa cortesana, tuve que redactar
cartas de picapleitos, y me vi en la necesidad de colocarme bajo la protección,
precisamente, de aquellas cosas contra las cuales siempre había adoptado
precauciones.
Se mostraron admirables en su guerra infame contra la vida, Glibborn y
Akkins. Una empresa en verdad arriesgada, fue darles amparo. Dumas padre,
Cellini, Goya, Edgar Allan Poe, Baudelaire, hubieran actuado exactamente de la
misma manera. Me da asco el recuerdo de las visitas sin fin que hice al letrado
Humphrey; en la cruda luz de un cuarto desnudo, estaba sentado, diciendo con
faz muy seria embustes muy serios a un individuo calvo, hasta que me hacía
bostezar y gemir el tedio. Estaba allí realmente en el centro de Filistea, lejos de
cuanto es hermoso, brillante, maravilloso y osado. Me había presentado como
adalid de la decencia y la austeridad en la vida, y de la moral en el arte.
Voila où ménent les mauvais chemins.
Resulta lo más extraño para mí, que tengas que haber intentado imitar a tu
padre, en los rasgos distintivos de su carácter. No alcanzo a comprender cómo
pudo tu progenitor llegar a ser para ti un ejemplo, cuando, precisamente, debía
haber sido todo lo contrario. No existe más que un lazo real, una verdadera
fraternidad allí donde el odio impera. Ustedes, debido a esa ley extraña que
torna antipáticos entre sí a los semejantes, se odiaban, y no porque fueran
dispares en muchos puntos, sino porque eran iguales en algunos. En junio de
1892, cuando abandonaste Oxford, sin obtener ningún título académico, pero
lleno de deudas, que si bien no eran muy cuantiosas, eran importantes para un
hombre que sólo contaba con los recursos de su padre, te escribió éste una
misiva redactada en términos soeces, crudos e insultantes. Fue tu respuesta,
desde cualquier punto de vista, peor aún, y como es natural, todavía menos
excusable. De lo cual, me lo imagino, te enorgullecerías. Me acuerdo
perfectamente aún que me dijiste, con acento más presuntuoso, que podías
atacar a tu padre en su propio terreno. Muy bien. Pero, ¡vaya un terreno, y vaya
una lucha!
Tenías la costumbre de burlarte y de reírte de tu progenitor, porque se iba
de la casa de tu primo, en la cual vivía, para escribirle desde un hotel cercano,
misivas muy puercas. Y la misma costumbre tenías a mi respecto. Siempre
almorzabas conmigo en algún restaurante, armabas un escándalo en el
transcurso de la comida, y te marchabas después al White's Club, a escribirme
una epístola infame. La única diferencia entre tú y tu padre, era que tú, algunas