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شهادات 332 Témoignages
L’Enfermement, le Partage Lieux et mémoire
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Le Centre Culturel
de Derb Moulay Cherif
Seize ans de prison
pour un rêve
« J’ai maintenu ma vie ».
« J’emprunte ces mots à ce poète grec, mon frère en humanité,
Seferis.
Je l’ai connu en prison, ce poète grec, grâce à mes compagnons
Rojo et Mostapha. Sa poésie, en fait cet unique
poème, récité par une belle voix française (Yves Montand,
peut-être ?), a contribué à ce que je puisse maintenir ma vie.
J’ai maintenu ma vie, moi, citoyen marocain épris de justice
et de liberté, de démocratie, de poésie et de vie.
J’ai maintenu ma vie pour laisser mon témoignage sur ce
Centre de sinistre nom : DERB MOULAY CHERIF.
Ce centre de détention illégale et clandestine, ce centre
de torture, situé au Quartier Moulay Cherif, au cœur d’un
grand quartier légendaire: Hay Mohammadi, familièrement
et historiquement appelé quartier des Carrières Centrales à
Casablanca.
Ce centre érigé par les Français pendant le protectorat, à la
fois commissariat et résidence des policiers, par où tant de
nationalistes d’abord, puis tant de militantes et de militants,
tant d’opposants, tant de prévenus de droit commun ou de
simples citoyennes et citoyens sont passés, victimes d’une
erreur, de l’injuste hasard, bref de la politique d’oppression
systématique qui faisait office de politique tout court du
système d’alors.
J’ai maintenu vivace, l’éclat nourricier de ma haine face à
la lâche abjection que symbolise ce lieu.
J’ai maintenu, tendre et chaleureuse, cette sève farouche et
indestructible de ma foi en l’avenir, mon espoir.
J’ai maintenu ma vie, mon devoir d’espérance pour ériger
la couleur pourpre de mes blessures, l’incarnat sanguin
de ma fleur et des fleurs de tous les miens, à la mémoire
des nôtres, disparus et suppliciés : ceux qui sont sûrement
morts,
ceux qui sont probablement morts
et
ceux qui ont survécu.
J’ai maintenu ma vie pour témoigner de ce que les suppliciés
de Derb Moulay Cherif faisaient pour maintenir en vie
la flamme de la résistance face à la torture systématique
de ce triste lieu.
J’ai connu Derb Moulay Cherif comme mon premier
cinéclub pour des cinéphiles particuliers qui portaient
vingt quatre heures sur vingt quatre un bandeau sale sur
les yeux, des menottes aux mains et servaient de lieu de
pâturage pour des milliers de poux disparus eux aussi.
Bba Settof m’a fait connaître Eisenstein et le landau du
Cuirassé Potemkine dévalant les marches d’un monument
russe.
J’ai assisté bouleversé et impuissant à la mort d’Isadora
Duncan, étouffée par son beau et long châle blanc qui
s’enroulait d’un côté autour des roues de la belle décapotable
tout en serrant jusqu’à la mort le beau cou de la
danseuse américaine amie de la Révolution Russe.
Dans l’Atelier de Broderie, j’ai appris à préparer le matériel
: un bandeau lavé en cachette, du fil pris sur les bordures
des couvertures étiques que l’on nous donnait et
une allumette brûlée.
Je ne pourrais pas vous dire comment on faisait, mais nous
brodions !!! J’ai réussi à offrir à mon camarade Nour-eddine
un petit rectangle de tissu à peu près blanc avec brodé au
point de croix (!) ce beau vers de Fayrouz .
Beaucoup de camarades ont développé des talents certains
de conteurs muets.
On voyait leurs doigts courant rapidement sur leur cuisse
ou leur mollet. Ils recommençaient lorsque leur vis-à-vis
répondait par un geste bref qu’il avait compris la phrase et
qu’ils pouvaient continuer et finir l’histoire avant qu’un haj
ne survienne.
J’ai maintenu ma vie, grâce à la solidarité des camarades
qui s’exprimait par des gestes simples : un bout de pain
offert par un codétenu plus économe, une information
qui pouvait éviter une nouvelle séance de torture, des discussions
chaudes et qui s’interrompaient net lorsque les
sentinelles (en fait des détenus placés dans des endroits
stratégiques, face au couloir, à côté du bureau du chef…)
signalaient l’arrivée d’un haj.
Par une sorte d’humour pervers des responsables de ce
centre sinistre, Derb Moulay Cherif est aussi un lieu de vie.
Si au rez-de-chaussée et au sous-sol, les interrogatoires et
la torture sont le seul métier exercé, dans les étages, des
familles, hommes, femmes et enfants, vivent, s’aiment, se
chamaillent, rient, gazouillent, pleurent, dorlotent, … »
« C’est en 1965 que les premiers affrontements avec le
pouvoir ont commencé, provoqués par la volonté de l’état
de limiter le droit à l’enseignement. Pour tous, c’était un
droit essentiel auquel il ne fallait pas toucher. Dans les
écoles, les lycées, ce fut un véritable soulèvement. « Le 22
mars, nous avons décidé d’organiser une grève générale.
Dès 10 heures du matin, les flics et les pompiers sont venus
nous disperser. Alors, le 23, les ouvriers, les chômeurs nous
ont rejoints. Casablanca nous appartenait. Un véritable
mouvement populaire qui a été durement réprimé. J’ai vu
les tanks avancer sur nous et j’ai vu tomber un jeune homme
ensanglanté devant moi. Il se passait quelque chose que
nous n’avions même pas soupçonné : nous avons compris
que ce régime ne voulait pas de nous…
C’est à ce moment-là, à partir de cette évidence que nous
étions indésirables, que nous avons commencé à nous radicaliser.
La gauche marocaine s’est structurée, acquérant
au fil des grèves scolaires et universitaires une importance
grandissante dans le pays. C’est l’époque où les tendances
les plus radicales de notre mouvement se sont regroupées
en deux organisations aux mêmes origines sociales,
culturelles et théoriques : le « 23 Mars » et « Ilal amam »
sont nées au plus fort de cette effervescence. Le pouvoir
ne pouvait tolérer cela : dès 1972, les arrestations commencent,
limitées régionalement d’abord, et source d’un
grand élan de solidarité à travers tout le Maroc. J’ai été arrêté
en 1974, alors que le régime commençait à s’intéresser
sérieusement au Sahara. L’extrême gauche aussi, dans un
rapport où elle revendiquait le droit à l’autodétermination
des peuples du désert. Ce qui fut perçu immédiatement
comme une manifestation antinationale. Ou plus encore,
une question d’amour-propre… »
Deux ombres en haut d’un escalier. Rachid en gravit lentement
les marches. Il sait que cette nuit même, des ombres
semblables ont encerclé la maison de l’un de ses camarades.
Que dans tout le pays, à Kenitra, à Safi, à Marrakech, on
est venu chercher des avocats, des ouvriers, des médecins
et des professeurs. Il sait aussi que l’heure importe peu.
Que dans les facultés, on est venu ramasser des professeurs
en plein cours, devant les étudiants…
« Tu nous suis de gré ou de force. Nous avons l’ordre de
t’arrêter. » Juste le temps alors de laisser un message à un
camarade de travail. Juste le temps de laisser une trace…»
Mustapha Meftah