ANO 1Nº 2JUNHO/JULHO2021ROSE BARBOZAVALE DO ANHANGABAÚtraca algo que tinha a ver com povo, trem edistância. Esbaforida, largou a bolsa enormeno chão. Limpou o suor da testa e sem cerimôniadecretou: “– Vamos, o tempo urge”.Ele urgia. Porquê nunca há nada que não sejaurgente em São Paulo. Nunca há nada que sepossa deixar para amanhã sem consequênciasnessa cidade que tem como designío se voltarcontra si mesma.São Paulo tem como profissão de fé o atraso.Estamos sempre a um passo, mas nuncasomos pontuais. O centro do nosso mundourgia a cada manhã e a cada final de tarde, novagão lotado e na fila do Self, o kilão obsoletoenxotado para fora do novo normal. Ah, sevocê soubesse! Mas, naquele dia de atrasos eurgências, paradoxalmente esse nosso futuroera ainda impensável.Saímos com passos rápidos, como quem buscarespirar retendo ar suficiente nos pulmões.Havia a rua, o mar de gente, um dia atípico desol no inverno rabugento e, a distância a serpercorrida. Havia a pressa porquê também éo quê somos. E enquanto avançávamos, eume deixava extraviar impregnada na paisagemdifícil: o Municipal, o entramado de ferroe concreto imponente do viaduto, aqueleshopping Light que nunca decifrei e, xs habitantesdaquele mundo, insistentes em desacomodarcertezas de nossos olhos e mãos.À frente você era só sorrisos. Plena nessa realizaçãourbana que te fazia fazer casa de tantasavenidas. Lembro-me de que você chegoue, sob a marquise, uma aclamação afetiva terecebeu como quem acolhe um orixá. Ali, reconhecidae recebida, você era um dos gestosmais fortes que testemunhara nesse dia: umamistura de respeito e dignidade a reivindicarvida com a cabeça no filho Pedro, um corponegro exposto às duras da periferia; na filhajovem, Samantha, cobiçada por uma pá demalandro; com Dandara, a caçula e xodó.Enquanto sorria e distribuía cumprimentosfoi operando no centro da marquise a transmutação,ou melhor, a tua conversão em CarolinaMaria de Jesus. Cabelos sob um lenço,vestido branco e, nas mãos, esse gesto que erao teu tudo: cadernos de infância metamorfoseadosem diários. Tu, Carolina. Carolinaque era tu. Em poucos minutos, a personagemque você encarnava fazia reverências,enquanto você cuidava da mágica. Na tardede hálito quente que o pulso da cidade resfolegava,curiosas e demais foram formandoa audiência atenta que decifrava nos teus dizeres,os dizeres de Carolina. Da artéria dametrópole para a fome amarela. Da frente doedifício Matarazzo para o quarto de despejo.Você, nossa griot urbana a desfiar com magia amiséria que nos consome, para além da fome,dos tiros, do suor e do sangue. A questionara lida, a ureia e as veias abertas. O aplausoe a celebração ainda te interrompiam, quandovocê retornava à transmutação. Carolinaque você era, Tula Pilar. O tempo urgia. “–Vamos!”. Também estávamos ali para umamarcha, a poucos passos da concentração, nodia 25 de Julho, dia de Teresa de Benguela, anossa marcha, das mulheres negras. A últimamarcha que estive ao seu lado.120
ANO 1Nº 2JUNHO/JULHO2021ROSILENE SOUZABelo Horizonte - MGAINDA TEMOS TEMPO!Mineira, atualmenteviveem Belo Horizonte.GraduandaLicenciatura emArtes Plásticas e graduadaComunicação Social. Participoude exposições, feiras emostras de artes.121
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