utzräUmen ·~ - Hochschule für bildende Künste Hamburg

Plastiktüten in der DDR so verwittert, daß
es die kühnsten Träume der Umweltschützer
bei weitem übertrifft. Nur mit Mühe läßt
sich der Schriftzug Prima leben und sparen
entziffern. Man erkennt die Plastiktüte eher
nur noch am typischen Blau-Orange. Sie
wird am Abend gewaschen und auf die Leine
gehängt, wo sie zwischen Babywindeln
und Kniestrümpfen trocknet. Am Nachmittag
wird sie wie eine Trophäe zum
Kaufladen getragen.
Bratkartoffeln. HO-Gaststätten haben
mich meistens geärgert. Geärgert hat mich
die klinische Ordnung und Sauberkeit. Die
stummen Trinker, die gedämpften Gespräche.
Die Selbstverständlichkeit, mit der es
meist nichts mehr gab.
Ist es erwähnenswert, daß die Bratkartoffeln
hier fast immer kalt und/ oderversalzen
sind?
Liegt das Gemecker über diese Bratkartoffeln
auf der Ebene der Jammerlappen,
denen es nirgendwo schmeckt außer
zu Hause? Oder auf der Ebene derer, die
sich vor der nächsten Italienreise den Kofferraum
mit Dosenwürstchen und Sauerkraut
vollpacken bzw. das damals taten,
weil es inzwischen ja überall McDonald's
gibt?
Die Bratkartoffeln in den HO-Gaststätten
schmecken nicht, weil es sie nur gibt,
weil es sonst nichts gibt. Aus ihnen spricht
die Resignation der Köche.
Alkohol. An heißen Sommerabenden
stehen die Männer mit Benzinkanistern vor
den Kneipen, mit Eimern und mit Blumenvasen.
Sie warten darauf, daß ihnen der
Schankkellner das Bier gläserweise in ihre
Gefäße zapft. Flaschenbier ist selten und oft
am fiühen Morgen schon ausverkauft.
Der Alkoholrausch ist hier der einzige
Rausch. Er ist kurz und schmerzlos.
Er ist tief, denn er ist der Ersatz fur einen
jeglichen Höhenflug. Er ist der Ersatz fur
die Genußsüchtigen und die, die hoch hinaus
wollen, sich aber selbstverständlich
nichts anmerken lassen. Wie jeder.
Alle versuchen, tagsüber so durchschnittlich
wie nur irgend möglich zu sein,
und am Abend macht der Alkohol alle
gleich.
P.S. Während noch der Beamte der
Volkspolizei unseren Kofferraum durchwühlt
und über die Menge der belichteten
Filme in der Kühlbox staunt, erwartet sie
uns schon, die andere Seite, die moderne
Welt. Wir freuen uns auf ein Abendessen
und das Bier, das wir hjer trinken dürfen,
obwohl wir noch weiterfahren müssen.
Später fahren wir durch neonbeleuchtete
Durchgangsstraßen und fmden Plastikpizzerias,
Steakhouses und Wienerwälder.
Meine Güte, die haben sich hjer ganz schön
rausgeputzt in den paar Jahren zwischen
dem zweiten Weltkrieg und jetzt. Kilometer
um Kilometer eine blinkende Fassade
an der anderen, und irgendwo im Dunkeln
dahinter leben Menschen. Jeder sein kleiner
Phönix aus der Asche. Vor dem Jägerstübchen
parken nur Mercedesse und ähnlich
dicke Schlitten. Als wir schließlich irgendein
Lokal betreten, sind wir so hungrig,
daß uns kaum auffallt, daß die Stühle
hier am Boden festgeschraubt sind und
wirk}jch nur den Bewegungsspielraum lassen,
der notwendig ist, um Wurst zu essen.
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