Akt 2 - Anduin

war besiegt. Die Tiere hatten die Freiheit wieder erlangt
und konnten den Wald der schon seit je her ihre Heimat
gewesen war nun wieder ihr eigen nennen. „Unser Dank
sei euch Gewiß, Helden des Rodenwaldes. Fürchtet die
Wälder nicht länger, denn jedes Tier dessen Geist nicht
von Bösem erfüllt ist
wird euch beistehen. Danke!“ Diese Worte der
Eule die sich als Wächterin des Waldes entpuppte,
prägten sich in den Gedanken des jungen Waldläufers
ein.
„Und was machen wir jetzt?“, fragte der Trebaner
seinen Freund und Gefährten. Dies waren seine ersten
Worte seit dem die Eule den Fluch von ihm genommen
hatte und Vasgar wollte ihn nicht mit den Fragen die
ihm auf der Zunge brannten weiter verwirren als nötig.
So schwieg er und deutete gen Osten. Dort lag das
Festenland, das Land der Menschen. Sie würden dorthin
gehen und versuchen mit dem Kal –Komtur oder dem
Oberhaupt der blauen Sucher zu sprechen, denn noch
war ungewiss ob der Magier der sich mit einem Drachen
eingelassen hatte noch lebte oder ebenfalls unter den
Höhlen begraben lag. „Ich hoffe das Schattenwesen und
der Drache sind mir nicht böse, das ich sie verbannt
habe,“
sagte der Dieb plötzlich. Vasgar lächelte seinen Freund
an und versicherte ihm nachdrücklich, das ihm niemand
böse ist, denn er war nicht er selbst gewesen. Und davon
einmal abgesehen waren die Beiden nun nicht mehr in
der Lage ihm etwas antun zu können.
Unter den Felsbrocken die den oberen Ausgang aus
der Höhle versperrten lagen viele tote Tiermenschen
und unzählige Goldstücke sowie Edelsteine. Doch
nicht alles was hier unten lag war tot. Da, eine Regung.
Unter einem Stein ragte ein hölzerner gewundener Stab
heraus. Er rollte in die große total verwüstete Höhle
hinein. Dahinter stand mit blutendem Schädel und vom
Blut violett gefärbter blauer Robe ein Mann mit
schütterem Haar und einem grimmigen Blick. Seine
Augen verrieten nur eins. Rache.
Ende der Geschichte.
[text: oliver sonnack - gothtribe@aol.com]
[zeichnungen: petra rudolf]
UNBESUNGENE HELDEN
- GESCHICHTEN AUS DER WELT VON GEMINI -
Merket auf!
Jede Zeit hat ihre Helden, deren Taten gerühmt
werden über die kurze Spanne ihres Lebens hinaus;
Helden, die Legenden und Balladen inspirieren; Helden,
welche die Jugend mit der Sehnsucht erfüllt, es ihnen
gleichzutun.
Doch gibt es auch Helden, deren Namen kein Barde
rühmt, von deren Werken kein Epos kündet; Helden, die
man nie als solche kennen wird, und deren Leben der
Vergessenheit anheimfällt. Doch ich will meine Stimme
erheben, um von ihnen zu erzählen – den unbesungenen
Helden.
Schatten der Vergangenheit
Nach einer Idee von Martin Frank, dem einzig wahren Marcellus.
Schattenkraut. Ganz gewöhnliches, nutzloses,
mistiges, dreimal verdammtes Schattenkraut! Marcellus
von Orthak fluchte. Seit Stunden hatte er sich in diesem
Wald die Füße wund gesucht, seine Augen schmerzten
vom konzentrierten Spähen nach Heilkräutern, mit
denen er seinen zur Neige gehenden Vorrat ergänzen
wollte. Und jetzt, da er endlich glaubte, etwas
Grauen Plister gefunden zu haben, stellte er sich als
unbrauchbares Schattenkraut heraus. Pest und Hagel!
Ein Wort, eine Geste von ihm würde ausreichen, um
diese betrügerische Pflanze in Asche zu verwandeln,
sie seinen Zorn spüren zu lassen. Die Worte der Macht
formten sich in seiner Kehle, doch er kämpfte sie nieder.
Einen Augenblick lang verspürte er Scham, dass er sich
von seiner Wut hatte übermannen lassen. Fast wäre er
der Versuchung erlegen, jene Macht zu gebrauchen,
der er abgeschworen hatte. Und das noch aus derart
nichtigem Anlaß!
Seufzend hob Marcellus den Kopf und blickte durch
die Baumwipfel nach der Sonne. Sie wanderte bereits
nach Westen, schon bald würde ihr Licht schwinden
und der Boden des Waldes wäre dann in Schatten
gehüllt; unter diesen Umständen hatte es keinen Zweck
mehr weiterzusuchen. Er musste umkehren, wollte er
noch vor Einbruch der Nacht eine Herberge finden, in
der er sich zur Ruhe betten konnte. Und Nächte im
Freien hatte er in letzter Zeit mehr als genug gehabt.
Im Sommer wäre das kein Problem gewesen, doch der
Sommer war vorüber, und die Nächte wurden bereits
unangenehm kalt.
Marcellus war kein junger Mann mehr, und er zog die
Wärme eines gut geheizten Raumes einer unruhigen
Nacht auf kühlem Boden vor. Also trat er den Rückweg
zu seinem Pferd an, das am Waldrand angebunden war.
Magie, dieses gesichtslose Monstrum, die
heimtückische Schlange, die im unpassendsten Moment
ihr Haupt erhob, kaum dass seine Aufmerksamkeit einen
Moment nachließ. Und doch hatte es Jahre gegeben,
in denen die Schwarze Kunst sein Lebensinhalt, seine
Geliebte, seine größte Sehnsucht gewesen war.
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