Akt 2 - Anduin

Er erinnerte sich an das graue Gesicht des alten
Mannes, als ihn die Wachen weggeführt hatten, um ihn
in den Schuldturm zu werfen. Marcellus, damals noch
Landvogt im Dienste des Gouverneurs von Berida,
hatte keinen weiteren Blick an ihn verschwendet. So
wollte es das Gesetz: Steuer, Zwangsarbeit oder Turm.
Und er, Marcellus von Orthak, war das Gesetz in
diesem abgelegenen Teil von Berida, den seine
Familie ihr eigen nennen durfte. Ein Landstrich,
der von einstigem Wohlstand zur Armutsgrenze
abgesunken war, als die Minen kein Erz mehr förderten.
Für die Orthaks der letzte Schlag in einer Reihe von
Schicksalschlägen, der sie von der politischen nun
auch in die wirtschaftliche Bedeutungslosigkeit stürzte.
Fernab von Resna, dem Zentrum des Reiches, blieben
ihnen die Hallen der Macht verschlossen. Er, Marcellus,
war der letzte einer einst ruhmreichen Familie, deren
Vorfahren mitgeholfen hatten, das Joch der einstigen
Unterdrücker abzuschütteln. Doch vom Ruhm war
nichts geblieben als Erinnerung.
Sorgsam hatte Marcellus das Haus des Alten nach
Verstecken durchsucht. Sie hatten immer Verstecke.
Verbargen ihr Geld und gaben vor nichts zu haben. „Ein
schlechtes Jahr, Herr. Habt Einsehen.“ Ha! Platz hatte er,
Platz in den Verliesen von Burg Orthak – genug Platz für
alle, die ihn zum Besten halten wollten.
Da, da war es – ein loses Bodenbrett! Triumphierend
hatte er die lose Planke weggerissen, nur um gleich
darauf dümmlich auf ein ledergebundenes Buch zu
blicken. Wer wollte denn ein Buch verstecken? Neugierig
überflog er die mit steiler Handschrift bedeckten Seiten.
Seltsame Eintragungen, merkwürdig... bestimmt das
Produkt eines kranken Geistes. Das war es – der Alte
war verrückt! Trotzdem nahm Marcellus das Buch mit.
Er ahnte nicht, dass von diesem Augenblick an sein
Leben nie wieder so sein würde wie vorher.
Nach dem Abendessen begann Marcellus das Buch
zu studieren. Immerhin seltsam genug, dass der Alte
überhaupt lesen und schreiben konnte. Es enthielt
eine Art Tagebuch sowie lange Reihen von Formeln
abstrusester Natur. Wahrscheinlich war der Alte wirklich
verrückt gewesen, wenn er diesen Unsinn schrieb:
Anleitungen, wie man mit der Kraft seines Willens
Feuer entfachen und durch Wände gehen konnte –
Schwachsinn! Nur zu gern hätte er den Alten ins Verhör
genommen, doch der hatte es irgendwie geschafft,
seinen Soldaten zu entwischen und wegzurennen; eine
der Wachen hatte ihn dann in ihrem Übereifer mit einem
Armbrustbolzen gefällt. Marcellus hatte den Mann
seinen Unmut spüren lassen; anschließend hatte er einen
Moment lang erwogen, die Leiche zur Abschreckung auf
dem Marktplatz auszustellen, dieses aber sofort wieder
verworfen; stattdessen hatte er den Körper irgendwo
verscharren lassen; wozu schlafende Hunde wecken.
Marcellus’ erster Impuls war es, das Buch
wegzuwerfen, doch irgend etwas verlockte ihn dazu,
weiterzulesen. Da stand, jeder könne diese Kräfte
beschwören, könne die Wirklichkeit vorübergehend
verändern, wenn er nur die Formeln kannte und sein
Wille stark genug war. Und wer wollte verneinen,
dass er, Marcellus, einen starken Willen hatte? Hatte
ihn dieser Wille, der brennende Wunsch, den Namen
seiner Familie zu neuer Größe zu führen, nicht alles
ertragen lassen – den frühen Tod seiner Eltern, die
knappen Mittel, die von Jahr zu Jahr weiter schwanden,
die gesellschaftliche Bedeutungslosigkeit? Wenn jemand
einen starken Willen hatte, dann er – Marcellus von
Orthak. Auf alle Fälle stärker als der des alten Mannes.
Er würde beweisen, dass der Alte irre gewesen war;
er würde diese Formel aussprechen, er würde sich
mit aller Macht ein Ergebnis herbeiwünschen, und
nichts würde geschehen – weil so etwas gar nicht
geschehen konnte. Dann würde er lachend das Buch
verbrennen.
Und so las Marcellus von Orthak die Worte
von den rissigen Seiten, vollführte die bezeichneten
Gesten und beschwor das elementare Feuer von
einem Ort jenseits dessen, was er als Wirklichkeit
kannte. Bleich starrte er in die Flammen, die vor ihm
einige Augenblicke auf dem Steinboden tanzten, bevor
sie spurlos verschwanden. Endlich löste sich seine
Erstarrung, und mit einem wilden Gefühl des Triumphs
erkannte Marcellus, dass ihm endlich der Schlüssel zur
Macht in die Hände gefallen war, den er sein ganzes
Leben lang gesucht hatte.
Von da an widmete er jeden freien Augenblick dem
Studium des Buches. Stunde um Stunde brütete er über
den Formeln, bis seine Augen vor Anstrengung brannten.
Immer wieder übte er die Formeln, bis es ihm schließlich
gelang, die beabsichtigte Wirkung zu erzielen. Die
Worte und Gesten allein waren wirkungslos, das merkte
er bald – sie dienten lediglich dazu, dem Geist den Weg
zu weisen. Der Geist allein war es, der die elementaren
Kräfte beschwor, um die Wirklichkeit nach seinem Willen
neu zu gestalten. Doch ihm waren enge Grenzen gesetzt:
Marcellus musste bald erkennen, dass die benötigte
Willensanstrengung mit der Größe der gewünschten
Veränderung drastisch zunahm; so stark, dass massive
Eingriffe in das Gewebe der Wirklichkeit fast unmöglich,
ja sogar gefährlich waren; denn die beschworenen
Kräfte konnten sich auch gegen den Beschwörer selbst
wenden, wie Marcellus schmerzlich erfahren musste:
Mehrmals litt er nach einem fehlgeschlagenen Versuch
unter bohrenden Kopfschmerzen; einmal erblindete
er sogar für kurze Zeit. Die bangen Minuten, bis sein
Sehvermögen zurückkehrte, zählten zu den schlimmsten
seines Lebens. Von da an beschränkte er sich auf die
einfacheren Sprüche.
Es war Magie, Hexerei, Schwarzkunst, womit er sich
beschäftigte, das hatte er gleich herausgefunden. Ein
Vergehen, das seinen Tod zur Folge haben würde, sollte
es jemals herauskommen. Doch wer sollte ihn verraten?
Die Wachen betraten seine Gemächer nie, nur der alte
Ephraim, der seiner Familie schon seit frühester Jugend
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