De buena pluma.pdf - Biblioteca Mexiquense del Bicentenario

Es Semana Santa, el sol arroja su hambre y se siente color de incendio.
Nadie trabaja en los campos del valle de Teotihuacán, que se muere
de sed.
Los pintorescos “Altares de Dolores”, donde se conme moran las
angustias de la Madre traspasada por siete filos de mortal pena, han
sido deshechos en los hogares cristianos, y los manojos de romero y
palma que el Domingo de Ramos tu vieron su Viernes Santo porque
no hubo bendición para ellos, están abandonados en tinajas de barro
con agua que gime.
Lunes, martes y miércoles, la iglesia de San Agustín Acolman se
encuentra desierta. Sobre el retablo mayor del presbiterio ha caído un
velo de luto. Pensaríase que las hiedras de los cementerios han vaciado
allí sus corolas moradas en pequeños fragmentos, que se han encargado
de unir, hasta hacer un ve lario, la misericordia del dolor.
Los santos de madera se hallan envueltos en mantas de tiniebla.
Toman tan extravagantes formas que dan ganas de reír.
El templo está enfermo de melancolía, y los gorriones se han
contagiado. ¡Pobrecitos! Cabecean acurrucados en los nichos vacíos,
y momento a momento van entrando en el sueño del tabernáculo.
Un vapor, que trae aromas de trébol y quiere ser viento, se introduce
furtivamente en la nave y, cansado, se sienta en las bancas de los fieles.
El Jueves Santo madrugaron los mayordomos campesinos de El
Calvario y Santa Catarina. Llegan a San Agustín, acompa ñados del
viejerío de las cofradías piadosas. Como no hay sacerdotes por la ley
de cultos, los indios más connotados de las hermandades son los
que substituyen a los “padrecitos”. Primero, rompen en dos partes
la cortina morada, dejando sólo descubierto el trono donde estuvo
nuestro amo y que ahora ocupa la virgen de Guadalupe; hacen un
p á gi na s e sco gida s de l e s ta do de méx ico
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