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Pero ocurre, ante su posterior asombro: un sueño ligero pero
misericordiosamente deshabitado, aunque con una cierta
sensación de ruido y furia apartados tras el dintel
neurológico de la melatonina.
Abre los ojos y ve la cabeza de Damien otra vez allí, en lo
alto de la escalera. Lleva esa chaqueta de tarn abotonada
hasta el cuello.
—Perdona. Sólo echaba un vistazo. No era mi intención
despertarte —dice, casi en un susurro.
Ella mira su reloj. Son las siete de la mañana.
—No —dice—, está bien. Estoy despierta.
—Marina no. Dormirá hasta tarde. Si no hacemos ruido,
podemos salir sin despertarla, tomar un café y charlar.
—Cinco minutos.
Su cabeza desaparece.
Tarn moteado. Así es como se llama. Como pedacitos de
chocolate salpicados sobre confeti del color de las hojas del
otoño pasado.
Aquí pagas más por sentarte con tu café. Llevártelo a casa es
más barato. Probablemente en Tokio también hacen eso,
pero no se había dado cuenta.
Está lloviendo, y Damien lleva una sudadera negra con
capucha debajo de su tarn moteado. Se deja la capucha
puesta, aquí, sentado en la parte trasera de ese clon de
Starbucks, y ella se alegra, porque su cráneo trasquilado la