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que ella y sus amigos habían buscado. Está aquí, en los
movimientos lánguidos pero precisos de la pálida mano de
una mujer. En el débil chasquido de la captura de una
imagen. En los ojos sólo verdaderamente presentes cuando
miran esa pantalla.
Sólo la herida, hablando sin palabras en la oscuridad.
Stella la encuentra en el pasillo, con el rostro empapado de
lágrimas, los ojos cerrados, los hombros apretados contra un
enlucido tan desigual como el hueso frontal de Nora. Pone
las manos en los hombros de Cayce.
—Ahora la has visto trabajar. —Cayce abre los ojos, asiente
—. Ven —dice Stella—, tienes los ojos enrojecidos. —Y la
lleva más allá de los terminales de trabajo, al resplandor
crepuscular de la cocina. Empapa varias hojas de papel gris
dobladas en la corriente que sale de un viejo grifo dorado y
se las pasa a Cayce, que las aprieta contra sus ojos calientes.
El papel es áspero, el agua fría—. Ahora hay pocos edificios
como éste —dice Stella—. El suelo es demasiado valioso.
Incluso éste, este lugar de nuestra infancia que nos encantaba
a las dos, es propiedad de nuestro tío. Lo mantiene fuera del
alcance de los promotores inmobiliarios para nosotras,
porque Nora lo encuentra reconfortante. Lo que cueste no
tiene importancia para él. Quiere que estemos a salvo y que
Nora esté lo más cómoda posible.
—¿Y tú? ¿Qué quieres tú, Stella?
—Quiero que el mundo conozca su obra. Algo que tú no
podías saber: cómo eran aquí las cosas para los artistas.
Universos enteros de sangre e imaginación, construidos