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porciones trapezoidales de nieve derretida cayendo de los
cables sobre sus cabezas. Win le había dicho que estaba
viendo Londres como había sido hacía mucho tiempo, los
coches guardados en su mayoría y las partes modernas
cubiertas de nieve, permitiendo que emergieran los
contornos de algo más antiguo. Y lo que había visto, ese día
de su infancia, era que no se trataba de un lugar compuesto
por edificios uno al lado del otro, como le parecían las
ciudades en América, sino un auténtico laberinto continuo,
una única estructura viviente (porque seguía creciendo) de
ladrillo y piedra.
Suena el móvil de Blue Ant desde la bolsa Luggage Label.
Irritada por haberlo dejado conectado con sonido,
interrumpiendo sus pensamientos, lo saca torpemente,
esperando que sea Boone.
—¿Diga?
—Cayce. ¿Qué tal estás? ¿Has dormido? —Bigend.
—Sí, he dormido.
—¿Dónde estás?
—En Saint Martin's Lane.
—Muy cerca entonces. Ven a Blue Ant. Tenemos que
hablar.
El instinto comercial básico reprime el gemido, pero a duras
penas.
—¿Cuándo?
—Lo antes que puedas.
—Estoy desayunando.
—Cuando hayas terminado, entonces. Te envío un coche.