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dudando de que pasen muchas más cosas aparte de eso. Pero
es un estado de ánimo, se dice, de baja intensidad, que le
inflige la demora del alma. En algún sitio esa parte rezagada
de ella está siendo rebobinada, y su trabajo aquí es
simplemente caminar, estar en Londres y hacer saber a su
cuerpo que está aquí.
La lluvia ha parado pero todavía caen gotas de las cornisas y
los toldos, formando cuentas sobre el nailon de su Rickson's
nueva. Distraídamente alarga la mano para tocar el sitio en el
que debería estar la cinta, pero no está. No hay agujero. La
historia borrada mediante la sustitución por un objeto
idéntico.
Ahora mismo desearía que las vidas pudieran ser repuestas
con la misma facilidad, pero sabe que eso no está bien. Por
extrañas que parezcan las cosas ¿acaso no tiene que existir
ese nivel de extrañeza para que una vida sea nuestra y no de
otra persona? La suya nunca ha carecido de su cupo de
extrañeza, pero algo en su textura reciente parece pertenecer
a otra persona. Nunca ha vivido su vida creando atajos y
pasajes secretos, las marcas distintivas, según cree basándose
en nada en concreto, de una falta de honradez de fondo que
no cree que haya sido la suya. Hasta ahora nunca ha sido una
persona en cuya casa entraran a la fuerza, a quien siguieran y
asaltaran con la intención de robarle. Durante todo el tiempo
que ha pasado en las diversas calles del mundo, explorando
las tendencias para los comercializadores, no le habían
ocurrido esas cosas. ¿Por qué ahora? ¿Qué es lo que ha
hecho mal?