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complejo de edificios de aspecto curiosamente desolado, de
diferentes tamaños, todos de ladrillo. Ninguna actividad a la
vista.
Al bajar, con los neumáticos del Vauxhall haciendo crujir la
gravilla, ve vallas de tela metálica y alambre de espino.
—Es un antiguo centro de entrenamiento —dice él—. Del
MI5 o el MI6. Creo que el 5. Ahora crían y adiestran perros
policía, según Hobbs.
—¿Quiénes?
—No sé. Un sitio de lo más feo.
Cayce no tiene ni idea de dónde están. ¿Bournemouth?,
¿Poole?
Salen del camino de grava y entran en uno de tierra, poco
más que un sendero lleno de baches, chapoteando entre
charcos de agua marrón.
Ve pequeños remolques aparcados entre el bosque y el
recinto vallado. Quizás haya siete. De aspecto tan desierto
como las construcciones de ladrillo. Cerca, pero claramente
sin formar parte de ellas.
—¿Aquí es donde vive?
—Sí.
—¿Qué es?
—Familias gitanas. Ésas son sus caravanas. Hobbs alquila
una.
—¿Los has visto?, ¿a los gitanos?
—No —dice, deteniendo el coche—, nunca.